飞机舱里，十个人分两排靠壁坐着，一个也没脱大衣。

舱顶上糊着一层淡金色的光，薄薄的，跟水一样贴着铁皮往下淌，淌到人身上就散了。

“上一架飞机是怎么没的，你们记得吧？”

舱里静了一下。

谁都记得。

那架民航涂装的运输机，是从境外一路飞进来的。几十发导弹从天上压下来，飞机炸成一个火球，修为浅的连护体阴气都没撑起来就没了。

半神级的老爷子硬扛着落地，护体气机裂了一圈。

“苏平手里有雷达。”宽肩膀的手指在膝盖上敲了一下，“有卫星，有天机推演。我们这架飞机，只要进了他一百里，我不信他看不见。”

“所以才要遮。”提皮箱的老头说。

“遮得住气机，遮不住铁。”

宽肩膀抬了抬下巴，“一百里，落地。落地就下飞机，剩下的靠腿。他总不能把整片林子都翻一遍。”

“要是翻了呢？”

“那就看他翻得快，还是我们走得快。”

提皮箱的老头想了想，点了下头。

“百里。”他说，“就百里。再远，就太浪费时间了。”

飞机开始降高度。

舱壁上的金光晃了两晃，人坐着能感觉到机身往下沉，耳朵里闷闷的。

底下的林子是一片黑，黑里偶尔透出一点雪的白。

选的是一片废弃的林场，堆木场还在，木头烂了一半，堆成一片歪歪扭扭的小山。

跑道早没了，飞机就落在那片压平的草滩上，轮子陷进冻土，机身狠狠一顿。

舱门开了。

冷风灌进来，像刀。

十个人一个一个往下走，脚踩在草滩上，草茎硬得跟铁丝一样，一踩就断。

下到最后一个人，宽肩膀回身，抬手。

“报数。”

“一。”

“二。”

……

“十。”

十声，一个不多，一个不少。

提皮箱的老头把皮箱往地上一放，蹲下去开了锁，从里头一样一样往外拿。拿出来的东西都不大：几片薄薄的银片，一小瓶暗红的东西，几枚跟骨头一个颜色的钉子。

“圣徽残片，一人一片。”他一片一片分下去，“捏碎了有三息的白光，冲天。三息，够看见。”

“不够看见呢？”

“不够看见，就自己喊。”老头说完自己先笑了一下，“喊得响一点。”

宽肩膀把银片揣进内兜，抬头看了一眼天。

“走。”

头三十里，他们踏着圣光走。

那层光裹在身上，跟裹了一层棉被似的，气机一点不外泄，走在雪地上连个动静都闷住了。

三十里一过，光就淡了。

提皮箱的老头抬手在自己胸口按了一下，按到那儿，一层灰气从皮下浮起来，把整个人裹住。

剩下九个也照着做，一个接一个，气机全压回丹田，压得跟个寻常走山的猎人一样。

“记住。”宽肩膀低声说，“从现在起，谁也别提气。谁提气，谁就是把整队人往火里送。”

“打喷嚏也算提气？”有人小声问。

“算。”

“那我要打怎么办？”

“憋着。”

那人还真就憋住了，憋得脸发紫，走了半里，到底没打出来。

第一天走的是林子里最烂的一条线。

不走公路，不走村，不走江边那条能跑车的道。

走的是伐木队几十年前砍出来、早就让桦树和榛柴封死的老道。

走一段，站一段。

站的时候，两个人往外撒，一个前出半里，一个后收一里，都趴在雪里听。

听风，听树，听有没有不该有的东西。

提皮箱的老头蹲在雪窝里，把那小瓶暗红的东西拧开，倒一滴在掌心。

那滴血不落，在掌心浮着，转。

转了半圈，朝着一个方向偏了一点，又偏回来，最后散成一团雾。

“没有。”他说，“三里内没有活物的气机跟着。”

“再走。”

就这么走。

每走一段路，做一遍。

撒人、趴雪、滴血、看偏。

天黑了一次，他们找了个背风的石头缝窝着，谁也没生火。

生火好，暖，可火有热气，热气往上走，走到半空就成了一条线，有心人顺着线一摸就摸到人。

第二天接着走。

走到午后，有人开始说话了。

“好像……真没人跟。”

“我早说了。”宽肩膀的嘴角动了一下，“他那套东西，靠的是天机，是眼睛，是雷达。这三样，一样得有迹可循。我们不走路，不进村，不提气，不扎堆，他拿什么循？”

“昆仑那次呢？”提皮箱的老头问了一句。

宽肩膀不说话了。

昆仑那次，二十七个人混编，绕中东进的华夏，摸的是守备节点。

结果一进避风谷就叫人堵住了。

堵人的只有一个降龙手。

二十来号人冲上去，几回合倒下几个，没一个后退，最后连那个降龙手也差点被短锤砸死。