林遂苦笑了一下。

三个月，太紧了。这句话，他在心里对自己说过了无数次，此刻从师爷嘴里说出来，听起来格外刺耳。

“我知道，”他说，“但这是圣旨，没有商量的余地。”

孙文清沉默了片刻，然后缓缓说道：“大人，苏州拖欠的赋税，不是一年两年了，是几十年积攒下来的。”

“从成化年间就开始了，到弘治年间越来越严重，到了现在，已经成了一笔烂账。”

“这笔账，不是说收就能收上来的。”

他翻开里？

谁敢在朝堂上说出来？

没有人敢。

“他们不敢。”林遂的声音里带着一种笃定的、不容置疑的力量，“因为皇帝手里有刀，因为朝廷有法度，因为江南士绅的九族，不比刘健、谢迁、李东阳的九族多一根骨头。”

孙文清低下头，沉默了很久。

签押房里安静了下来，只有炭盆里炭火的噼啪声，和窗外偶尔传来的更夫的梆子声。

天色已经完全暗了下来，窗外的暮色从灰白变成了深蓝，又从深蓝变成了墨黑。

远处的街巷里，星星点点地亮起了灯火，像是一颗颗落在地上的星星。

孙文清抬起头来，看着林遂。他的目光里有一种说不清的东西——是敬佩，是担忧，还是别的什么，没有人说得清。

“大人，”他的声音很轻，轻得像一片羽毛落在水面上，“您想好了吗？这一步走出去，就回不了头了。”

林遂看着他，轻轻笑了一声。

那笑声里，没有欢喜，没有得意，只有一种说不清的东西——是释然，是决绝，还是一种“我已经没有退路了”的清醒。

“本官没有退路。”他说，“三个月，一百多万两银子。本官不收，就是死路一条。本官收，也许还能活着。你说，本官该怎么选？”

孙文清没有再说话。他站起身来，朝林遂行了一礼，然后转身走出了签押房。

他的步伐比来时沉重了许多，靴子踩在青砖地面上，发出沉闷的声响，一下一下，像是在丈量着前路有多难。

签押房里安静了下来。

林遂一个人坐在书案后面，看着面前那份已经看了无数遍的邸报。

邸报上的字在烛光中微微晃动，像是活了过来，在纸面上游动。

他伸出手，将邸报折好，塞进抽屉里，然后靠在椅背上，闭上了眼睛。

而除了他之外，天下各地收到邸报的地方官员，也是全部被逼上了两难之地。

但是绝大多数的地方官员在地方士绅与自己的官职之间，还是选择了自己的官职。

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