剑还在手里。

他握紧剑柄，指节因为用力而泛白。

"怎么？"赵玄龙挑眉。

"想动手？"

顾渊沉默了很久。

然后他开口，声音沙哑，却清晰：

"总有一天。"

赵玄龙一愣："什么？"

"没什么。"顾渊弯腰拎起木桶，越过赵玄龙，继续向山下走去。

他的脚步有些踉跄，草鞋踩在泥水里发出吧唧吧唧的声音，背影瘦弱而狼狈，像是一只被雨水打湿的落汤鸡。

赵玄龙看着他的背影，莫名觉得有些不舒服。

"装什么深沉。"他啐了一口，带着两个跟班扬长而去。

顾渊没有回头。

他走到山脚下，将八个木桶一一灌满水，然后一担一担地挑回杂役院。

泥水在他脸上干涸，结成一块块硬壳，他也没擦。

路上遇到的其他杂役弟子都远远避开，像是怕沾了他的晦气。

回到杂役院时，天已经大亮了。

顾渊将水倒进缸里，放下木桶，回到自己的茅草屋。

他脱掉满是泥浆的衣服，从床底摸出一个缺了口的陶盆，盛了点雨水，将脸和手洗干净。

铜镜里映出他的脸。

清秀，苍白，眼窝有些深，十六岁的年纪，眼神却像是活了六十年。

顾渊看了镜子一眼，移开目光。

他换上唯一一套干净的衣服――也是洗得发白的粗布服，然后将那柄铁剑放在床上，用一块干布仔仔细细地擦了一遍又一遍，直到剑身上再也看不到一丝泥渍。

天色渐暗。

杂役院的晚饭时间是酉时，顾渊没去。

他提着剑走出屋子，来到了后院。

后院是一片废弃的演武场，杂草丛生，石锁和木桩东倒西歪，据说是几十年前外门弟子练武的地方，后来废弃了，成了杂役院堆柴火和晒衣服的所在。

顾渊走到演武场中央。

这里没人来。

四年来，这里是他一个人的地方。

他拔剑。

剑身在暮色中泛着黯淡的光，那是一柄再普通不过的铁剑，没有铭文，没有灵气波动，连最下品法器都算不上。

但在顾渊手中，它被握得很紧。

他深吸一口气。

然后挥剑。

"唰！"

第一剑。横斩。

没有剑气，没有光芒，只有一个少年用尽全力挥出的一剑，带动风声，在暮色中发出低沉的呼啸。

"唰！"

第二剑。竖劈。

姿势不算标准，甚至有点变形，但他的眼神很专注，专注得像是整个世界只剩下了这一柄剑。

"唰！唰！唰！"

第三剑、第四剑、第五剑……

顾渊一剑接着一剑地挥着，没有停顿，没有花哨，就是最简单、最基础的劈、刺、挑、斩。

他的动作机械而重复，像是田间的水车，一圈又一圈，一天又一天，一年又一年。

汗水很快浸透了他的衣衫。

他不在乎。

五百剑。

手臂开始发酸。

一千剑。

肩膀像是灌了铅。

两千剑。

握剑的手在颤抖，虎口裂开，血顺着剑柄往下淌。

顾渊停下来，撕下一块衣角将手和剑柄缠在一起，防止血让手滑。

然后他继续挥。

三千剑。

四千剑。

五千剑。

天已经黑透了，演武场上没有灯，只有远处杂役院伙房透过来的一点微弱火光，和天上稀疏的星光。

顾渊在一片昏暗中挥剑，他的身影像是一个孤独的幽灵，不知疲倦地重复着同一个动作。

六千剑。

七千剑。

他的动作已经变形了，每一次挥剑都牵动着全身酸痛的肌肉，像是有无数根针在扎。

他的嘴唇咬出了血，眼前一阵阵发黑，脚下的土地被汗水浸出了一小片湿痕。

八千剑。

九千剑。

最后一千剑。

顾渊感觉自己的手臂已经不是自己的了。

它像是一根被反复弯折的枯枝，随时可能断裂。

他的呼吸粗重得像破风箱，每一次吸气都带着胸口的刺痛。

但他没有停。

九千一百。

九千二百。

九千三百……

"唰！唰！唰！"

剑风声在夜色中回荡，单调而执拗，像是一个人对命运发出的最沉默的抗议。

九千八百。

九千九百。

最后一百剑。

顾渊的眼睛里布满血丝，他的视线已经模糊了，只能凭借本能挥剑。

每一剑挥出，他都在心里默数一个数字，那些数字像是钉子，一个一个地钉进他的骨头里。

"……九千九百九十七。"

"……九千九百九十八。"

"……九千九百九十九。"

"……一万。"

最后一剑斩下，顾渊脱力地跪倒在地，用剑支撑着身体，大口大口地喘气。

汗水和血水混在一起，顺着他的下巴滴落在泥土中，洇出一小片暗色的痕迹。

他就这样跪了许久。

夜风吹过，带来远处山间的松涛声。

顾渊抬起头，看向苍穹剑宗内门的方向――那里灯火通明，灵气氤氲，是另一个世界。

赵玄龙此刻大概在做什么？

也许在修炼室中吞吐灵气，也许在丹房里服用珍贵的丹药，也许在师妹们的环绕中谈笑风生。

他拥有顾渊做梦都不敢想的一切――天赋、资源、地位、尊严。

而顾渊只有一柄剑。

一柄破旧的、钝了的、连法器都算不上的铁剑。

顾渊低头看着手中的剑，忽然笑了一下。

那笑容很淡，几乎看不见，但确实是笑了。

"总有一天。"他轻声说，声音沙哑得几乎听不清。

他没有说总有一天什么。

但那三个字在夜风中飘散，像是一个誓，又像是一个诅咒。

顾渊慢慢站起身，将剑收回鞘中。

他的双腿还在发抖，每一步都走得摇摇晃晃，但他的背脊挺得笔直。

他走回茅草屋，推门进去，将剑放回床底，然后躺下。

稻草床板硌得后背生疼，但他很快就睡着了。

累到极致的人总是这样，连梦都做不了。

睡着的顾渊没有注意到，在他胸口的衣服下，一个淡金色的印记正微微发烫。

那是一个剑形的印记，很小，很淡，像是胎记一样蛰伏在他的皮肤下。

四年了。

它一直在等。

等一个最合适的时机。

等这个少年，挥够那一千万次剑。_c