叶宝珠的声音往上飘了一个音。那个音不高，但极干净，像一根银针，从大厅的穹顶垂下来，针尖悬在每个人的头顶。

一个扮成吸血鬼的男人放下了酒杯。他的假牙在烛光下泛着白光，但他的眼神是空的，像是被这首歌勾起了什么久远的、不愿提及的回忆。

“ihidebehindasmilingface

（我以微笑为假面）

buttearscan’tbedenied

（泪水却从未作假）

theyfallonthisspecialday

（肆意落在这特殊的日子）

andwashawaythetiredtime.”

（冲刷掉岁月的疲惫）

最后一个音落下来。

钢琴的余音在大厅里回荡了几秒，然后消失。

安静。

比金球奖那晚更长的安静。

然后掌声涌过来。

不再是那种礼节性的、稀稀拉拉的掌声，而是另一种―，从胸腔里挤出来的、带着某种说不清道不明的东西的掌声。

像一群人在黑夜里走了很久，忽然有人点亮了一盏灯，他们不是为那盏灯鼓掌，是为自己终于看见了自己的影子。

那个扮成吸血鬼的男人捂住了脸。他的手指修长苍白，指节用力到发白。

麦昆上校站在舞台边缘。

他没有鼓掌。

他站在那里，双手垂在身侧，蓝眼睛在烛光里像两块结了冰的湖面。右眼下方的三道抓痕被灯光照得发暗。

叶宝珠从舞台上走下来，裙摆在台阶上一级一级地拖过。

她走到麦昆面前，站定：“上校，这首歌还满意吗？”

麦昆的目光在她脸上停了好几秒。

“它叫什么名字？”

“happydeathday。”

“happydeathday。”他说，“你选这首歌，是想告诉我什么？”

叶宝珠看着他。“万圣节，应景而已。生与死，快乐与悲伤，本来就是一体两面。”

麦昆的嘴角弯了一下。那弧度不大，但眼底有什么东西动了。“应景。对，应景。”

他伸出手，掌心朝上。“现在可以跳舞了吗？”

叶宝珠把手放上去。

他的手合拢，把她的指尖包进掌心里。

他的掌心很热，比齐嘉铭的热，热得像一个人在雪地里走了很久，终于握住了什么温热的东西。

两个人滑进舞池。

他的手搭在她腰侧，五指微微张开，隔着三层红绸，隔着银线绣的牡丹，隔着那层薄如蝉翼的衣料，她也能感觉到他掌心的温度。

“你的舞跳得越来越好了。”他说。

“上校教得好。”

他带着她转了一个圈。裙摆在舞池里划出一道红色的弧线，银线绣的牡丹在烛光下闪了一下。他的手在她腰上收紧了一点。

不是齐嘉铭那种“确认”的收紧。

是另一种。

是带有“贪念”的收紧。

叶宝珠的背挺直了一点。她没有后退，也没有上前，就那么站着，腰上他的手收得越紧，她的姿态就越松弛，像水，你越想攥住，它越从指缝里流走。

麦昆感觉到了。

他的手指在她腰侧轻轻按了一下，然后松开，回到那个礼貌的、带着分寸感的位置。

但他的拇指在她腰窝上停了一瞬，隔着衣料，极轻极轻地擦过去。

像一片叶子落在水面上。

叶宝珠的步子顿了一下。很短，短到几乎察觉不到。

麦昆低下头。

他的嘴唇靠近她的耳侧，但没有碰到。她能感觉到他的呼吸，热热的，一下一下的，喷在她的耳廓上。

“你知道吗，”他的声音低得像从喉咙深处挤出来的，“从那天在玛丽皇后号上，你拒绝我的时候，我就想――”

他没有说下去。

舞曲进入尾声。他的手从她腰上滑上来，一路向上，从腰窝到肩胛，从肩胛到后颈，然后停在那里。

叶宝珠的呼吸停了一拍。

他的手指没有用力，只是极轻极轻地搭在她后颈上。

那块皮肤，头发和衣领之间的缝隙，温热的，细腻的。他的指腹有一层薄薄的茧，那是常年握枪磨出来的。

舞曲停了。_c