书房再陷死寂。

绝望的死寂。

所有人都懂，这不是战术撤退，是殖民统治的彻底溃败。

那个叫陈树坤的中国人，要用炮火与广播，终结法兰西在亚洲的一切。

窗外天光渐亮，却是炮火染红的死色。

凉山前线，法军指挥部。

米拉尔将军攥着河内电报，只有一行字：

不惜一切代价，守住边境，哪怕一小时。

他苦笑放下电报，望向窗外。

对岸炮击已停，硝烟未散，火舌仍舔舐着沙袋。

伤员哀嚎隐约传来，撕碎清晨的宁静。

“将军！”副官冲进来，脸色惨白，“前沿报告！第一轮炮击毁我两个炮阵地，伤亡超三百！”

“伪军溃逃两个连！外籍兵团死守，但士气……”

“士气如何？”米拉尔沉声问。

“崩溃了。”副官低头，“他们听了广播，说保卫的不是文明，是榨血的殖民地。”

“说不想为巴黎银行家送死。”

米拉尔沉默，走到地图前。

指尖掠过北仑河、凉山、河内，停在红河三角洲。

一万两千正规军，对三十万复仇之师。

四十八门75毫米老炮，对二百门105炮、二十四门150重炮。

十二辆一战雷诺坦克，对五百辆德制半履带车。

两架故障侦察机，对六十架先进战机。

再加，全线崩溃的士气。

“命部队收缩防线。”米拉尔声音冷如寒冰，“放弃前沿，退守第二道防线。”

“处决所有临阵脱逃的越南兵。用他们的血，警醒余部。”

“是，将军！”副官立正离去。

米拉尔独守观察哨，望向对岸。

硝烟渐散，晨光刺破云层。

他看见那面血旗，巨大的赤红战旗，在联军阵地最高点缓缓升起。

兆民血旗。

旗杆顶端，一截风干锁骨，在晨风中轻晃。

那是芒街少年带回的父亲遗骨，是两千冤魂的化身。

旗升，不是信号。

是一个殖民时代的终结。

是血与火时代的开启。_c