那士兵最多十八岁，脸上还带着稚气，此刻被枪指着，吓得浑身僵硬，眼泪刷就下来了。

“――我就地枪决！”

科洛索夫一字一顿，眼睛里布满血丝。

整个战壕，死一般寂静。

只有风声，和那个年轻士兵压抑的抽泣声。

科洛索夫收起枪，转身走回掩体。

在他转身的刹那，脸上的狰狞瞬间褪去，取而代之的是一种深切的疲惫和恐惧。

他知道，刚才那番表演，屁用没有。

但他必须演。

因为他是这里的最高指挥官。

因为他不能让这一万人，在敌人还没出现的时候，就彻底崩溃。

掩体里，政委谢苗诺夫递给他一个水壶。

科洛索夫接过来，猛灌了一口――是伏特加，烈得他喉咙发痛。

“将军……”谢苗诺夫压低声音，“刚才收到赤塔的电报，布柳赫尔元帅的先头部队，最快也要三天后才能到。而我们……”

他顿了顿，声音更低了：

“我们的弹药，只够打一天。反坦克枪的穿甲弹，只有两百发。”

科洛索夫握着水壶的手，抖了一下。

他闭上眼睛，许久，才沙哑开口：“告诉士兵们，就说援军明天就到。弹药充足，足够打半个月。”

谢苗诺夫张了张嘴，想说什么，但最终只是点了点头。

两人都清楚。

这是谎话。

但有时候，谎话比真相更能让人活下去――哪怕多活一天。

同一时间，沙丘防线以南两公里，一处背风的沙窝。

十几个苏军士兵围坐在一起，中间生着一小堆火。

上面架着个铁皮罐头，里面煮着不知道什么肉，散发出一股怪味。

跳动的火光映在他们惨白的脸上，却暖不透他们眼底的寒意。

没有人说话。

所有人都低着头，看着那簇跳动的火苗。

“伊万……”

一个脸上有刀疤的老兵突然开口，声音嘶哑：

“你说，咱们能守住吗？”

被问的是个三十多岁的上士，叫伊万?彼得洛夫，扎门乌德幸存者之一。

他左胳膊上缠着绷带，那是五天前被弹片划伤的，已经溃脓了，散发出一股腐臭味。

伊万抬起头，眼睛里没有光。

“守？”他嗤笑一声，声音里满是嘲讽，“拿什么守？用这堆沙袋？用这十二门老掉牙的炮？还是用咱们手里这些烧火棍？”

他举起手里的莫辛纳甘步枪，狠狠砸在地上。

“在扎门乌德，咱们有钢筋混凝土的永备工事，有反坦克壕，有雷区，有三十门重炮，有六十七辆t-26――结果呢？一天！就一天！全没了！”

他的声音越来越高，最后几乎是在咆哮：

“我亲眼看着瓦西里被坦克碾过去！整个人都扁了！肠子流了一地！我亲眼看着谢尔盖被烧成焦炭！我亲眼看着一个连的弟兄，被中国人的火焰喷射器活活烧死！”

“守？守个屁！”

他一脚踢飞了那个铁皮罐头，滚烫的肉汤溅了旁边士兵一身，但没人敢吭声。

所有人都低着头，脸色惨白。

那个刀疤脸老兵哆嗦着嘴唇，许久，才小声说：“那……那咱们怎么办？逃？”

“往哪逃？”伊万惨笑，“身后就是戈壁，逃出去也是死。往前是中国人，死得更快。”

他抓起一把沙子，任由沙粒从指缝间流下。

“等死吧。”

他说。

“等中国人的坦克开过来，把咱们都碾死。或者等咱们的援军到了，把咱们当逃兵毙了。”

“反正都是死。”

死寂。

只有火堆噼啪作响。

一个年轻士兵突然哭出声，肩膀一抽一抽：“我想回家……我想我妈妈……”

没有人安慰他。

所有人都沉默着。

因为每个人，都想回家。_c