飞行员努力训练。

一遍遍重复俯冲、扫射、拉升。

潜艇兵在水下潜伏，一待就是十天半月。

广州港。

运输船一艘接一艘，像归巢的鱼。

起重机轰鸣，吊臂起伏。

将成箱的武器、粮食、药品装船。

码头工人喊着号子，汗流浃背。

他们说：多装一箱，前线的弟兄就多一分胜算。

机场。

五百架战机整齐排列。

银色的机翼，在阳光下泛着冷光。

地勤人员忙碌地检查、加油、装弹。

飞行员二十四小时待命。

吃住都在机场，随时准备起飞。

军营。

士兵们擦着枪，磨着刀，写着遗书。

一个十八岁的小兵问班长：

“班长，咱能打赢吗？”

班长摸摸他的头：

“傻小子，陈总司令带着我们，什么时候输过？”

小兵咧嘴笑了：

“那等打完鬼子，我要回家，娶媳妇，生个大胖小子，

告诉他，他爹跟着陈总司令打过鬼子！”

医院。

医生护士在演练战地救护。

绷带、药品、手术器械，准备齐全。

院长对所有人说：

“我们要救的，不止是伤兵。

是中国的希望。

一个人都不能死，这是命令。”

学校。

老师在黑板上写：

中华民族到了最危险的时候。

孩子们跟着念，童声清脆。

一个孩子问：

“老师，陈总司令什么时候来救我们？”

老师摸摸他的头：

“快了。

等木棉花开的时候，他就来了。”

木棉花。

广州的市花。

开花时，满城火红。

像血。

像火。

像这个民族不屈的魂。

陈树坤看着这一切。

看着那些士兵，那些工人，那些百姓，那些孩子。

他轻声说。

像在对自己说。

也像在对四万万同胞说。

“再等一等。”

“等我磨好刀。

等我练好兵。

等我备足粮草弹药。”

“等我，把日本，拖进地狱。”

窗外。

夕阳西下。

晚霞如血。

血色的光。

照在他脸上。

照在他身后的军旗上。

军旗猎猎。

上面绣着两个大字：

必胜。

北平，宛平城头。

士兵赵德胜在寒风中站岗。

雪花落在他的钢盔上。

落在他的肩膀上。

落在他冻得通红的脸颊上。

他怀里。

揣着一张皱巴巴的画像。

从报纸上剪下来的。

陈树坤的画像。

他摸了摸画像。

低声说。

声音在风里飘散。

“总司令，我们等你。”

“你一定要来。”

城外。

日军的篝火连绵数里。

像一条毒蛇。

盘踞在华北的大地上。

东京，陆军省大楼。

东条英机站在窗前。

看着外面的霓虹灯。

脸上是病态的潮红。

“诸君，”

他转身。

对满屋将官说。

“陈树坤不敢出兵。

他在等，等我们和委员长两败俱伤。

但他等不到了。”

他走到地图前。

手指狠狠戳在“北平”上。

“三个月！再过三个月！

等春天到来，等道路解冻，

等我们的新式坦克、新式战机全部到位――”

他眼中闪着疯狂的光。

“我们就发动全面进攻！

三个月灭亡中国！

踏平华南！活捉陈树坤！”

“哈依！”

将官们齐声怒吼。

角落里。

一位白发苍苍的老将军没有喊。

他默默看着地图。

看着那片广袤的、古老的土地。

低声喃喃。

只有自己能听见。

“你们在玩火……”

“陈树坤不是委员长……”

“他会让我们，付出亡国的代价……”

窗外。

东京的夜空。

乌云压城。

广州，总司令部楼顶。

陈树坤站在这里。

身后，是猎猎作响的血色军旗。

他望着北方。

望着那片被战火灼烧的土地。

望着那片被鲜血浸染的天空。

夜风吹过。

带来远方的气息。

有华北的焦土味。

有南京的脂粉味。

有东京的硝烟味。

还有。

四万万同胞的哭喊。

三十万将士的怒吼。

五千年的土地在呻吟。

他轻声自语。

声音散在风里。

“快了……”

“再过五个月，就是你们的末日。”

“1937年，7月7日。”

“我在卢沟桥，等你们。”

他转身。

下楼。

军靴踩在台阶上。

发出清晰的、坚定的声音。

像战鼓。

像惊雷。

像这个古老民族，

在漫漫长夜中，

终于等来的――

黎明前的号角。

一休悦读（原：阅读宝）偷接口死m_c