会议室里。

只剩下委员长、何应钦、张治中三人。

窗外。

夕阳西下。

将天空染成一片血色。

血色的光。

透过窗户。

洒在地图上。

洒在上海的位置。

像一滩凝固的血。

委员长走到窗前。

望着北方。

久久不语。

“委座。”

何应钦低声问。

“您真的觉得。

我们能拿下上海？”

委员长没有回头。

“拿不拿得下。

都要打。”

他淡淡地说。

“这一仗。

不是为了上海。

是为了人心。”

“可是万一……”

“没有万一。”

委员长打断他。

声音里带着不容置疑的决绝。

“这一仗。

只能胜。

不能败。”

窗外。

血色夕阳。

愈发浓重了。

8月9日。

傍晚。

虹桥机场。

两名日本海军陆战队士兵。

驾驶着摩托车。

强行闯入机场警戒区。

哨兵举旗示意停车。

摩托车非但没停。

反而加速冲向跑道。

“站住！

再不停车就开枪了！”

哨兵大声警告。

摩托车依旧横冲直撞。

“砰！”

枪响了。

大山勇夫中弹。

摩托车失控翻倒。

斋藤要藏爬起身。

拔出手枪还击。

“砰砰砰！”

更多的枪声响起。

五分钟后。

战斗结束。

两人倒在血泊中。

停止了呼吸。

这就是“虹桥机场事件”。

一个微不足道的火星。

却点燃了整个淞沪的火药桶。

8月10日。

凌晨。

苏州站。

夜色如墨。

一列军列缓缓驶入站台。

蒸汽机车喷吐着浓烟。

车轮碾过铁轨。

发出“轰隆隆”的巨响。

车头上的青天白日旗。

在夜风中猎猎作响。

站台上。

早已挤满了人。

不是乘客。

是兵。

清一色的德式钢盔。

清一色的中正式步枪。

清一色的草黄色军装。

他们背着背包。

扛着机枪。

抬着迫击炮。

沉默地登上火车。

一节。

两节。

三节……

整整三十节车厢。

装满了士兵。

装满了武器。

装满了弹药。

火车头拉响汽笛。

“呜――”

汽笛长鸣。

撕裂了夜空。

火车缓缓启动。

驶出站台。

驶向东方。

驶向上海。

而这。

只是开始。

从8月10日到8月12日。

三天时间。

京沪铁路。

沪杭铁路。

苏嘉公路。

沪松公路……

每一条通往上海的道路上。

都挤满了军队。

铁路线上。

一列列军列首尾相连。

像一条看不到尽头的钢铁长龙。

昼夜不停地向上海开进。

车头冒出的黑烟。

在天空中连成一片。

遮天蔽日。

车轮碾过铁轨。

震得大地都在颤抖。

铁路两旁的民居。

窗户玻璃“哗啦啦”响个不停。

车厢里。

士兵们挤在一起。

或坐或站。

抱着步枪。

脸色严肃。

有些人在打盹。

有些人在写信。

有些人在擦枪。

车厢里弥漫着汗味、烟草味、机油味。

还有年轻士兵身上特有的。

泥土和青草的气息。

一个十七岁的小兵。

靠在车厢壁上。

手里捏着一张照片。

照片上。

一个扎着麻花辫的姑娘。

笑得很甜。

他看了很久。

然后小心翼翼地把照片。

揣进贴身的衣兜里。

拍了拍。

“等打完仗。”

他对自己说。

“等打完仗。

就回家娶她。”

旁边一个老兵。

正在磨刺刀。

“嚓嚓”的磨刀声。

在嘈杂的车厢里。

异常清晰。

“班长。”

小兵问。

“上海……是什么样的？”

老兵停下动作。

想了想。

“很大。

很繁华。

有很多洋楼。

有很多汽车。

有很多……漂亮姑娘。”

“那……我们能打赢吗？”

老兵看了他一眼。

笑了。

露出被烟熏黄的牙。

“能。

陈总司令在华北都打赢了。

咱们中央军。

还能输给日本人？”

小兵用力点头。

火车继续前进。

穿过黑夜。

穿过黎明。

驶向那座即将变成战场的不夜城。

公路上。

驴车、士兵、卡车组成的洪流。