李昂点了点头，转身走了。

到家的时候，母亲已经把煮好的玉米装了一盆，放在桌上凉着。盆是搪瓷的，白底蓝花，边上有几个黑点，磕掉了瓷。玉米堆在盆里，冒着热气，甜味飘了满屋子。

“给琳娜送了吗？”母亲从灶房探出头来，手里拿着铲子。

“还没。”

“你送去，别让人家觉得咱小气。人家送了多少回东西了？酸鱼、酸笋、芭蕉、年糕，哪回空手过？咱不能光收人家的，不回礼。”母亲把铲子往灶台上一搁，走出来，把盆里的玉米翻了翻，挑了几个最大的、粒最饱满的，装进塑料袋里。

李昂接过去，骑着车往山那边去。琳娜的寨子在老挝那边，但他不用过境，她在边境这边有个亲戚家，经常在那里。路不好走，坑坑洼洼的，骑了二十多分钟才到。

寨子不大，十几户人家，竹楼和砖房混着盖。他问了个人，找到了琳娜亲戚家。琳娜在院子里晒东西，地上铺着一块塑料布，上面摊着干菌子和萝卜干。她蹲着，用手翻菌子，把没晒到的翻到上面来。

看见李昂，她愣了一下，站起来，手在围裙上擦了擦。

“给你送玉米。”李昂把袋子递过去。

琳娜接过去，打开看了一眼，笑了，露出两颗小虎牙。“自己种的？”

“嗯。”

她掰了一块，放嘴里嚼。嚼了两下，眼睛亮了一下。“甜。”又掰了一块，递给李昂。“你也吃。”

李昂接过去吃了。玉米凉了，但还是甜，糯。

“那我走了。”

“等一下。”琳娜转身进屋，过了一会儿拿了一个小罐子出来。陶罐，不大，口用芭蕉叶封着，绳子扎得紧紧的。“酸笋，给你。刚开罐的，可以吃了。上次那罐吃完了吗？”

“吃完了。我妈说好吃。”

琳娜笑了笑，把罐子递给他。“酸笋煮鱼，放点辣椒，酸酸辣辣的，好吃。”她用手比划了一下，像是在教他做菜。

李昂接过来，罐子沉甸甸的，里面是满的。他说了声谢谢，把罐子绑在摩托车后座上，绳子绕了好几圈，打了两个死结。骑车出了寨子，路两边的稻田黄了，稻穗沉甸甸的，弯着腰。风吹过来，稻浪一波一波往远处推，金色的，亮晃晃的。他骑得不快，罐子在后面晃了一下，稳住了。他加了一把油门，突突突地开上了回村的路。到家的时候，母亲已经把饭菜端上桌了。她接过酸笋罐子，揭开芭蕉叶闻了闻，笑了。“味道正，是老挝那边做的。这个酸笋炒肉，放点辣椒，酸辣开胃。”她把罐子收进灶房柜子里，拍了拍手，出来喊他吃饭。李昂洗了手，坐下来，端起饭碗。窗外的天快黑了，芒果树叶子沙沙响，灶房里的灯亮着，橘黄色的光照着碗筷。他扒了一口饭，嚼了嚼，咽了。母亲夹了一块腊肉放在他碗里，肥的多瘦的少，油亮亮的。他没说话，吃了。_c