周明义没有立刻说话。

他从桌上拿起那包烟，抽出一支，点上，吸了一口。

烟雾缭绕中，他又看了一眼那叠稿纸。

“这篇，”他终于开口，“你写的什么人？”

韩九月顿了顿。

“知青。”她说，“我认识的一些知青。”

周明义点点头。

“那个肖青舒，是真人？”

韩九月想了想。

“有原型，好几个原型。”

周明义又吸了一口烟，慢慢吐出来。烟雾飘散在阳光里，变成灰蓝色的丝线。

“那个‘万一呢’，”他说，“是你自己想的？”

韩九月摇头。

“是我听来的，大概就是不想放弃最后念想。”

周明义没再问。

继续认真地看了好一会儿，他把烟按灭在烟灰缸里，指着上面一行字。

“这一段，”他说，“‘她想起妈站在月台上用力挥手，没有哭。’我想知道，为什么没哭？”

韩九月愣了一下。

离别，往往是送行的人转过身去才掉下来的眼泪。

“因为哭了，”她说，“送的人会更难受。”

周明义看着她，好一会儿没说话。

然后他把稿纸放下，靠进椅背，长长地出了一口气。

“小韩，”他说，“你这篇，我收下了。”

韩九月的心跳漏了一拍。

“收下了？”

“收下了。”周明义点点头，“作为通讯员考试的报送作品，够了。”

他顿了顿。

“不止是够了，是很好。”

韩九月坐在那里，一时不知道该说什么。

她这是被肯定了？_l