苍狼，未必能赢。

但额尔敦的敲击声没有停。

他的目光落在火坑里那堆灰白的死灰上，老眼半阖着，像是在反复掂量什么。

这个年轻人敢把这些话当面说出口，就说明他不是在虚张声势。

萧家绝不会拿这种事情来开玩笑。

但真正让额尔敦心里那杆秤彻底倾斜的，不是铁浮屠，也不是轻骑扩编。

是方才那封信。

哈丹巴依尔的背叛，证明苍狼的手已经伸进了白鹿部的心脏。

今天是哈丹，明天呢？

额尔敦闭了一下眼。

他活了六十八年，打了一辈子仗，最清楚一个道理——

犹豫不决，才是死路。

与其被苍狼一口一口吃掉，不如自己选一条路，拼出去。

敲击声停了。

额尔敦缓缓坐直身子，那双浑浊的老眼里，审视和犹疑终于褪了下去。取而代之的，是一种做出重大决定后的沉稳与决绝。

“萧尘。”

他的声音沙哑，却稳得像一块扎进冻土里的磐石。

“你镇北军的本钱，我信了。”

萧尘微微颔首，没有多余的表情。

额尔敦的语气忽然变了。

变硬了。

变硬了。

“萧尘，中立这两个字，听着好听，实则最蠢。”

萧尘微微挑眉。

额尔敦冷冷道：“两边都不得罪，就是两边都得罪。苍狼恨我白鹿部不听话，你镇北军也不会真把一个中立的部族当自己人。到头来，白鹿部里外不是人。”

他一掌拍在扶手上，发出一声沉闷的响。

“要绑，就绑死！”

巴特尔猛地抬头。

额尔敦的声音在牙帐内轰然回荡——

“我白鹿部要的不是中立——是攻守同盟！”

“镇北军与白鹿部一荣俱荣，一损俱损。这才叫盟约！”

萧尘沉默了一息。

那一息里，他的目光落在火坑的死灰上。

三十万将士的命，白鹿部三万勇士的命，全压在这几个字上。

然后他抬起头。

“可以。”

两个字，干脆利落。

额尔敦瞳孔微缩——他本以为这个年轻人至少会讨价还价。

但萧尘的眼神告诉他，这个答案，在踏进牙帐之前就已经定了。

额尔敦缓缓站起身。随着他的动作，那张铺着厚重狼皮的座椅发出一声沉闷的吱嘎声。他伸手探向腰间，解下了一直贴身佩戴的那柄短刀。

巴特尔站在角落里，瞳孔猛地一缩，粗重的呼吸骤然停滞。

那是一柄极其古老的短刀。刀鞘上镶嵌的绿松石已经因为岁月的摩挲而变得斑驳圆润，刀柄上缠绕的牛皮绳也早已褪去了原本的颜色，透着一股暗沉的血褐色。

这是白鹿部世代相传的信物，只有历代大首领才有资格佩戴。这把刀，只有在决定部族生死存亡、缔结最庄重、最不可违背的盟誓时，才会出鞘。

“锵——”

短刀出鞘，没有清脆的剑鸣，只有一种沉闷古朴的摩擦声。

额尔敦干枯的手指握着刀柄，目光如炬地盯着萧尘，苍老的声音里透着一股不容置疑的肃穆：

“你们中原人喜欢在纸上签字画押。但我草原上最重的誓，不用笔墨。”

他将短刀调转刀头，刀柄朝向萧尘递了过去。

“只用血来立。”

萧尘看着那柄古老的短刀。

他没有犹豫，直接伸出左手，稳稳接过。

“请。”

话音未落，右手反握刀柄，在自己左手掌心干脆利落地狠狠一划！

殷红的鲜血瞬间涌出，顺着他的指缝汇聚成珠。

他将左手悬在面前那个纯银的酒碗上方。

滴答。

滴答。

滚烫的血珠砸进碗底残余的烈酒中，晕染开一朵朵刺目的红花。

额尔敦伸出右手接回短刀。

他同样没有任何迟疑，在自己的掌心重重划了一刀。苍老的皮肤绽开，暗红

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