“识相啊，苏砚。”

苏砚收回手，别过脸去，留给她一个冷淡的侧脸：“……少来这套。”

沈峤笑嘻嘻地起身，看了看天色，转身跃上墙头。

“不早了，我走了。”

月光下，那抹红衣在墙头停顿了一瞬，

她回过头来，冲他眨了眨眼：

“明天见，朋友。”

苏砚看着那抹红色彻底消失在夜色中，他低下头，又拈起一瓣碎糕，放进嘴里。

还是甜的。

春闱前夜，一场夜雨过后，天气更凉了几分。

沈峤背着一个半旧的青布包袱，站在贡院门口，看着眼前车水马龙的送考队伍。

各家的马车一辆接一辆地停在门前，锦衣华服的世家子弟在仆从的簇拥下鱼贯而出。

入这贡院的一共四十八位。

其中三十五位是京中世家子弟，只有十三位是和她一样，从各地层层选拔上来的寒门考生，没有家族庇荫，没有显赫门第，能走到这一步，全靠自已十年寒窗苦读。

沈峤沉默的看着这些人。

这场春闱，考的究竟是学识，还是家势？

若论家势，放眼整个乾安朝，谁能比得上苏家？

苏家门生遍布朝野，势力盘根错节。

乾安朝的天下，一半姓萧，一半姓苏。

而苏砚，就是苏家倾尽心血培养的那柄刀，锋利、完美、无可挑剔。

正想着，一辆装饰考究的马车停在了贡院门前。

车帘掀开，苏砚从车上下来。

他今日穿了一身月白衣衫肩披玄色鹤毫，整个人清隽挺拔，像是从画中走出来的。

苏夫人自车中探出身来，面带微笑，看上去是一位温柔慈爱的母亲。

她扶着苏砚的手下了车，又替他整了整衣领。

“阿砚，好好考，母亲在外面等你。”

她一边说，一边伸手摸了摸苏砚的头，笑容温柔得像三月的春风。

苏砚低头，一一应下。

沈峤靠在远处，看着这一幕，若有所思地抿了一下嘴角。

苏砚似乎感受到了什么，目光穿过人群，捕捉到了他的身影。

沈峤冲他挑了挑眉，嘴角挂着一抹懒洋洋的笑意。

苏砚的目光在她身上停了一瞬，不着痕迹的移开，低声对苏夫人说了句什么，便转身朝贡院大门走去。

两人一前一后，汇入那四十八人的队伍中，跨过了那道决定无数人命运的门槛。

进了大门，号舍之间人来人往，脚步声、咳嗽声、低语声、嘈杂一片。

沈峤背着她的旧包袱，慢慢走着。

号舍里一个白发佝偻的老者，正颤巍巍地往外拿笔墨，那双手布满了老年斑。

沈峤的目光在他身上停留了片刻，这个年纪了，想必是考了一辈子了。

又过一间，一个满脸风霜的青年，穿着一件洗得发白的旧棉袍。

正用一块破布擦拭着他那方砚台，手指上满是冻疮，红肿开裂，有些地方结了痂，又被磨破，露出里面的粉肉。

沈峤的目光落在他身上，脚步慢了下来。

上京城的繁华又残酷。

这里寸土寸金，朱门酒肉。

许多世家都会开放门户，让来京参加春闱的学子入门听学，提供食宿。

既能博一个礼贤下士的美名，也是一种投资，日后这些学子若是高中，便算是自家门生，在朝堂上也是一份助力。

大部分人都不会拒绝这样的机会。

毕竟有人资助，总比自已一个人在异乡苦苦挣扎要强得多。

沈峤就是借着这个机会进入苏家学堂的。

但不是所有人都会接受。

沈峤走到那个青年面前，停下了脚步。

那青年正对着自已的手哈气取暖，感觉到有人站在面前，抬起头来。

他的目光带着几分警惕和局促，像是一只随时准备缩回壳里的蜗牛。

沈峤的目光落在他手边那支笔上。

一支竹管笔，笔杆被磨得光滑发亮，笔尖的毫毛也秃了大半，分叉得厉害，写出来的字恐怕都要倒欠了。

“这位兄台，”沈峤随意开口，“你这笔……年头可久了吧？”

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