茶馆里暗。从巷口的日光里跨进来，脸上那层暖意一下子收了，凉的。只有一张桌子和几把椅子。椅子靠墙摆着，椅背上搭了一块洗得发灰的蓝布。柜台后面坐着一个中年男人，穿着灰色的布衣，头发有些花白。他正低头在账本上写字，笔尖在纸上沙沙地走。听到门响，他抬起头。

他的眼睛很亮，看到谢无咎的时候，眼神动了动--不是认出人，是认出某种轮廓。像是在一条已经很久没走过人的巷子里，突然听到了脚步声。

你来了。声音有些沙哑，许久没跟人说过话的那种。

我来了。周掌柜让我来的。

中年男人的眼神变了。他把笔搁在砚台上，搁得轻，但手指在笔杆上停了一息。

他没事。只是暂时不能露面。

中年男人看着他，看了好一阵。茶馆里安静，墙角的铜壶在炉子上咕嘟咕嘟地响，水汽从壶嘴冒出来，在暗处凝成一小团白雾。

我是谢无咎。我母亲是沈婉。

中年男人的语气变了。他站起身，绕过柜台，走到谢无咎面前。他的手抬起来，在半空顿了一下——像是想碰一碰他的脸，又收住了。他的声音有些发颤，茶渍一样的深褐色眼泪在眼眶里转了转，没有落下来。

你长得像她。他的声音发抖，尤其是眼睛。

谢无咎没应声。只是站在那里，任由中年男人打量他。他的呼吸很平，手指在袖口里慢慢收紧--她听到了布料底下骨节一寸一寸绷紧的声音，很轻，像干柴折断前的那一下。

进来吧。别站在门口了。

他看了沈惊鸿一眼。

我的搭档。谢无咎说，说正事。

中年男人点了点头，把他们引进后院。后院比前面宽敞一些，有一张石桌和几把椅子。石桌面上有一圈圈茶渍印子，深的浅的，像很多年的茶杯底画上去的年轮。墙角种着一棵梅树。树干很粗，枝叶却稀疏，像被风吹了很多年。树皮上有几处旧剪过的枝痕，切口已经包了厚厚的痂。

沈惊鸿的手不自觉地碰了一下树干。树皮凉，糙糙的，有一小块已经翘起来了。

坐。我去倒茶。

沈惊鸿坐下来，面朝谢无咎的方向。他的呼吸还是那样，平得像一潭死水。可他的下颌绷着--他刚才说我母亲是沈婉的时候，嗓子里有什么东西哽了一下，她听出来了。

谢无咎。她轻声叫他的名字。

他没有回头。

窗外有只灰翅膀的鸟落在那棵梅树上，压弯了一根细枝，又飞走了。梅枝弹回去，抖下几片枯叶，飘在石桌面上。

他终于转过头，面朝她的方向。声音在暗处亮，里面有些她读不出名目的东西--是怀念，是痛苦，还有某种她自己也不知道叫什么的东西。

他把话压到只剩气声，尤其是眼睛。

沈惊鸿没再问。

胸腔里有什么东西动了一下，递来一个她已经猜到、还没敢完全信的答案这个中年男人是真的认识他母亲。这个茶馆是他母亲以前常来坐的地方--柜台后面那张椅子大概率是他母亲坐过的。这棵梅树很可能是他母亲亲手种的。枝条上那道最老的剪痕，也许是很多年前他母亲扶着树干、陈先生在旁边用剪刀修的。

她伸出手，碰了碰他的手背。

他低下头，看着她的手。然后他伸出手，回碰了她一下。

轻。像某种无声的感谢。

他没出声。她也没出声。他指尖里那点烫还没完全散下去

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