奥特拉玛星域边缘，一处正在被瘟疫吞噬的星系。

绿色的浓雾笼罩着所有的行星。

曾经繁华的世界表面，如今爬满了黏稠的菌毯，疫尸在废墟间蹒跚，纳垢灵在烂泥里打着滚咯咯傻笑。

在这一切的正中央，一艘庞大得仿佛一座移动城市般的战舰缓缓碾过虚空。

那是死亡守卫的战舰，舰艏的瘟疫纹章在绿雾里泛着晦暗的光。

莫塔里安站在舰桥的观景窗前，看着脚下那颗正在缓慢腐烂的世界。

他的身躯庞大，裹在厚重散发着腐朽气息的盔甲里，喉咙间永远有那口咳不尽，浑浊的喘息。

他望着那片绿雾，眼神里没有慈悲，也没有愤怒，只有混合了厌倦与快意的东西。

帝国。

帝皇。

这两个词在他心底碾过的时候，他周身的腐气无声地翻涌了下。

他记得巴尔的童年。

那是一座被瘟疫折磨的星球，他出生在一个被病痛压垮的世界里，见过所有人都在病痛中挣扎的样子。

然后，帝皇来了，把他从那里带走，给了他军团，给了他力量，给了他一个父亲的名字。

他以为那是救赎。

后来他才明白，那位父亲从来就没有真正接纳过他，那个病弱佝偻着身躯的儿子，在帝皇眼里，从来都只是一个用过的工具。

他记得泰拉围城，记得帝皇的冷漠，记得自己所有的忠诚换来的不过是一道道冰冷的命令。

而现在，慈父给他下了一道让他意外的任务。

莫塔里安缓缓抬手，看着掌心里那柄瘟疫之刃。

那柄刃通体缠绕着腐绿的雾气，刃身上每一道纹路都在渗着浓稠，永不干涸的毒液。

慈父的声音还在他耳边回响，带着那种老园丁般慢悠悠的笑意：

找到那个人，用这把刃，刺伤他。

不是杀死他。

是刺伤他。

任务的目标是林恩，极限战士，基利曼之子，帝国如今的副摄政。

莫塔里安盯着那柄瘟疫之刃，眉头缓缓皱起。

他要杀过的人太多了，要毁灭的世界太多了，可用一把刃刺伤一个人，这样带着某种目的的精细任务，他还很少接到过。

慈父想要什么？

那把刃上的瘟疫，一旦刺进血肉，就会像藤蔓般顺着灵魂蔓延，生根缠绕。

被刺中的人，从此会在纳垢的低语里挣扎，腐烂的边缘徘徊，一点一点地拖向花园。

慈父想要的，从来不是一具尸体。

慈父要的，是一个活着的正在腐烂的，终究会属于花园的灵魂。

而那个人，是林恩。

莫塔里安的手指在刃身上缓缓摩挲，忽然，动作顿住了。

林恩。

这个名字，让他在万年的烟尘里，翻出了一段几乎要遗忘的记忆。