她站起身，脚步比方才稳了许多。脚底的凉意还在，但她已经习惯了。

她往前走，走过卖花的摊子，花的香气追着她跑了好几步；走过剃头挑子，剃头匠正给一个老头刮脸，肥皂沫子的味道又凉又清；走过一个蹲在地上玩石子的小男孩，小男孩抬头看了她一眼，把手心里最大的一颗白石子递给她。

她弯腰接过来。石子被小男孩的手焐得热热的，躺在她的掌心里，小小的、圆圆的，像一颗被偷来的月亮。

她把石子攥在手心，继续往前走。

远处传来寺庙的钟声。

咚——悠长的、沉甸甸的，穿过屋顶和树梢，落在她肩上的时候已经轻得像一片羽毛。她听着那钟声，脚步不自觉地放慢了。

她不知道她要去哪里。

但她知道她在这里。

在这人间烟火里，在这粥的香气里，在这青石板的热气里，在这陌生人对她笑了一笑又一眼的善意里。

她走着，赤着脚，手里攥着一颗温热的石子，心底那个叫凌雪的名字像一盏小小的灯，照着前方明明灭灭的路。

钟声停了。巷子里的喧嚷像潮水一样涌上来，淹没了那片刻的寂静。她穿过那片喧嚷，像一条逆流而上的鱼，鳞片上沾满了细碎的光。

没有人知道她是一个刚刚出生的人。她自己也不知道。

她只是走着，走着，脚下是热腾腾的人间，头顶是越升越高的太阳。影子被拉得细细长长的，投在青石板上，投在墙根下，投在每一个她经过的地方，像一个正在慢慢变实在的梦。

她会记得今天的一切吗？她会记得茶水摊老汉黄渍渍的牙齿、小女孩嘴角的糖渣、桥下洗衣女人手臂上的黑痣、小男孩手心里温热的石子吗？也许不会。也许这些细碎的、不起眼的、人间烟火里最寻常的东西，会像一碗热粥一样，被她一口一口地喝下去，融进骨血里，变成她之所以是她的一部分。

“姑娘！！姑娘！！”

那声音从身后追上来，先是远远的、被晨风揉碎了的两个音节，随即又近了些，清晰了些，像是有人正踩着风往她这边赶。

她握着那颗白石子正出神，听见这唤声时肩膀轻轻颤了一下——大约是从前没有人这样叫过她，又大约是这世间终于有人看见了她，值得用一个来唤住她。

她转过身。

阳光在她转身的那一刻恰好越过屋檐，金灿灿地泼了她一身。

在逆光里眯了眯眼睛，眯眼的动作很慢，睫毛像两把合拢的扇子，在那片炫目的光里轻轻一阖，再睁开时，瞳孔里便落进了两个人的影子。

先看见的是那袭白衣。

白的。白得不像是人间能染出来的颜色。不是面铺案板上的面粉那种白，也不是茶水摊上粗瓷碗沿那种白，那是雪落在松针上的白、是月光淌过玉阶的白、是某种她一时说不清但心里隐隐觉得熟悉的白。

那白衣男子独步走来，衣袂在风里浮动，边角处绣着极淡的银色暗纹，随着步伐一闪一闪的，像夜里隔了很远的萤火。

他的腰间悬着一柄剑，剑鞘通体漆黑，鞘口镶着一圈霜白色的玉石，在日光下泛着冷润的微光。他走路的姿态很稳，却不笨重，脚下像是踩着一条看不见的河流，每一步都恰到好处地落在水流该在的地方。

他身边跟着一个女子。

她第一眼看过去的时候，心口那颗刚学会跳了不久的心脏忽然漏了一拍。

那女子生得也极其好看，好看得有些过了分。她的眉眼像是被人拿最细的毛笔蘸了春水画出来的，弯弯的、润润的，眼角微微上挑，挑出一点子妩媚的风情，却不轻浮，反倒像是一朵花正开到最盛的时辰，多一分则浓、少一分则淡。

她穿了一身藕荷色的罗裙，裙摆很长，拖在青石板上一小截，却不沾染半分尘土，像是那尘土见了她都要自动往两边让一让。她的发髻上簪着一支步摇，步摇的坠子是颗米粒大小的珍珠，随着她的呼吸轻轻晃荡，那晃荡的幅度极细小

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