风又吹过来了。铜铃响了三声。叮，叮，叮。

云涧摸了摸自己的脸，指尖触到眼角一点微凉的湿。他用手背蹭掉了，深吸一口气，朝着厨房的方向走去。

梅树上那粒裂开的冰壳终于脱落了，小小的、薄薄的一片，落在树下的雪泥里，悄无声息。

“慕纸茫。”他觉得心里好乱，真的很乱，“这名字，为何让我如此熟悉，月——？”

声带振动的频率在空气里割出三道不规则的涟漪，最后那道“”字的尾音沉下去，像石子没入深潭，连水花都被吞没了。

云涧的指尖无意识地蜷进掌心，指甲在月白的皮肤上掐出四枚弯月形的白痕，松开时，血色才迟缓地漫回来，洇成淡粉的印记。

他垂着眼睫，目光却并不聚焦，只是虚虚落在自己膝头那卷竹简的绳结上。绳结是双环如意扣，编法繁复，丝绦的末梢却毛了边，像被反复摩挲过千百回——可他分明记不起自己何时有过这样一卷书简。

竹片泛着暗沉的赭色，似乎浸过某种植物的汁液，凑近了有股极淡的、类似于陈皮与旧墨混合的气息，不苦，却沉甸甸地压着鼻腔。

他的喉结动了动，想再念一遍那个名字，嘴唇翕张到一半，却忽然失了声。

胸腔里某处钝钝地疼起来，疼得毫无道理，仿佛有根极细的针藏在血脉里，随着心跳一下下刺着内壁，不剧烈，却绵绵密密，让他连呼吸都不自觉地放轻了，生怕牵动什么更深的、连他自己都惧怕触及的东西。

日光从东边的槅扇透进来，切成斜斜的方格，一格一格铺在青砖地上，尘埃在光柱里悬浮、旋转，安静得近乎诡异。

他记得这屋子不该是这个时辰的光线，好像……好像窗外的槐树少了一棵？不对，槐树一直都在，树影落在窗纸上的形状是对的，可那种“对”里又透着一种被精心布置过的“对”，像一幅被反复临摹的画，笔触再像，终究少了最初落墨时那一颤的生气。

“爹！！！爹！！！”

清脆的童音像一把碎银子，哗地泼进这潭凝滞的空气里。云涧膝上一沉，一股带着奶香和皂角气味的热烘烘的小身体已经攀了上来。

那是个约莫四五岁的小女孩，双丫髻扎得有些松了，一缕碎发黏在汗湿的额角，眼睛又圆又亮，映着天光，里头全是毫无保留的欢喜。她的小手攥着他中衣的衣襟，力道大得指节都泛了白，仿佛生怕一松手，眼前这个人就会像晨雾一样散掉。

“爹！！爹！抱抱！！”

她踮着脚，整个人的重心都挂在他腿上，仰着脸，腮帮子鼓鼓的，嘴角还沾着一丁点儿糖渍，亮晶晶的。

云涧看向抱住大腿的女儿，一时间，愣了愣。

他的手抬起来，动作僵硬得像关节生了锈，指腹悬在她发顶上方三寸处，迟疑着，微微地颤。那孩子的发丝极软，带着幼崽特有的那种绒绒的质感，在逆光里泛一圈淡金色的光晕。

他见过这孩子的——不，他没见过，可那种熟稔感却从骨头缝里渗出来，比“慕纸茫”三个字更具体，更温热，更让他心惊。

她耳垂上有一颗极小的朱砂痣，像是谁用笔尖轻轻点了那么一下；她笑起来时右边嘴角比左边高一点点，带着狡黠的弧度；她左手的拇指正无意识地抠着他衣料上绣的一枝兰草，一圈，又一圈，那是她困了或紧张时的小动作。

这些细节洪水般涌进他的认知，他却找不到任何一段记忆来安置它们，它们像没有根的浮萍，密密麻麻铺满了整个意识的水面，让他晕眩，让他慌乱，让他眼角莫名地发热。

“干嘛啊，自己的女儿还不抱抱，一会又该哭了！！！”

慕纸茫的声音从斜后方飘来，带着笑意，尾音微微上扬，像一根羽毛轻轻扫过耳廓。

云涧转过头去，脖子转动的速度慢得近乎凝滞，他能听见自己颈椎发出极轻微的“咔”一声。她就倚在门框边，逆着光，轮廓镀了一层毛茸茸的金边。她的穿着很寻常，一件藕荷色的襦裙，外罩半臂，长发松松绾着，鬓边簪了朵不知名的小白花，花瓣边缘有些蔫了，打着细小的卷。

她手里捏着一把蒲扇，扇柄被摩挲得油亮，正有一下没一下地轻轻敲着自己的掌心。那姿态闲适得过了头，像画里的人，美则美矣，可云涧的目光掠过她裙摆时，发现那布料上绣的缠枝莲纹样有一只蝴蝶缺了半边翅膀——线头断在那里，毛糙糙的，而他心里某个角落竟清晰地浮起一个念头：是前日被椅

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