门缝里的光没有扩大，也没有移动，像一口等待了很久的呼吸，终于被某个人在很远处重新续上了。

安岁岁站在车边，没有关上车门，也没有向那道细光走过去。

他先是把木桩上取下的第二把钥匙放进口袋里，让它和第一把铜钥匙靠在一起，然后在原地站了约莫一盏茶的工夫，像是在等那道光的亮度自己发生变化。

光没有变亮，他就朝它迈出了步子。

泥土地面在他的脚下逐渐变硬，从松软的沙土变成被压实的灰褐色泥土，两侧的灌木丛正在退远，让出一片比刚才那处空地更开阔的空间。

那道细光始终停在同一个位置，像一盏被人固定好的信号，不近不远，正好够他沿着它的方向一直走下去。

他走到那道光前面的时候，发现它来自一扇门。

不是老宅那种木门，也不是铁门，是一扇铝制的、表面漆着暗绿色漆的门，嵌在一面水泥墙里。

墙不高，大约两米出头，墙头没有拉电网，也没有碎玻璃，只是被风雨侵蚀得表面起了一层细密的裂纹。

那道光是门缝里漏出来的，很细，像一枚针尖透过来的亮光，边缘带着一层极薄的、被磨毛了的晕影。

他用那枚第一把铜钥匙试了一下锁孔，插不进去，齿形不对。

他换上了木桩上拿到的那把新钥匙，锁芯的咬合声很轻，像在用一个已经对它足够熟悉的手势结束一段已经排练过很多次的对话。

锁开了，他把锁取下来放在门边的水泥台阶上，推开门走进去。

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