我端起那碗血，递给闫川。

碗里的血还在冒热气，腥味在夜风里散开。

八爷蹲在树上，低着头，没出声。

闫川看着那碗血，看了好几秒。

然后他抬起头，看着我，点了点头。

他什么都没说，但那眼神什么都说了。

他用右手接过碗，端到嘴边，顿了一下，仰头，一口一口地往下喝。

血从他的嘴角溢出来一点，顺着下巴往下淌，他用手背擦了一下，继续喝。

喝到最后一口的时候，他停了下来，碗底还剩一点，他仰起头，把碗竖起来，让最后一滴血滑进嘴里。

碗空了。

他把碗放在石桌上，碗底朝上，扣着。

然后他靠在墙上，闭着眼，喉结上下动了一下，咽了。

最后他睁开眼，看了我一眼，嘴角动了一下，像是在说，喝完了。

包子问：“什么味道？”

闫川舔了一下嘴唇上的血，想了想，说了一个字：“咸。”

包子的眼眶有点红了，他把脸扭过去，假装在看院子角落里的那堆柴火。

我靠在闫川旁边的墙上，手腕的绷带渗出了一点血，不疼了，但能感觉到脉搏在绷带下面跳动，一下一下的，比平时有力。

八爷从枣树上飞下来，落在我肩膀上，低头看了看我手腕上的绷带，又看了看闫川的手，说了一句：“你俩现在算是血亲了。”

我没理它。

八爷也没再说，从我肩膀上飞起来，落在堂屋的门槛上，蹲着，把头埋进翅膀里。

苗大勇把碗收走了，用井水洗干净，扣在厨房的灶台上。

他出来的时候手里端着一碗水，递给闫川。

闫川接过去，喝了两口，漱了漱，吐在地上，然后又喝了两口，咽了。

苗大勇问他：“有没有什么感觉？”

闫川低头看了看自己缠着绷带的左手。

他活动了一下手指，食指和中指能动，无名指和小指动的不太利索。

他把手举到眼前，绷带下面的颜色没变，还是紫黑色的，但他说了一句：“麻到这了。”

他用右手食指指了指手腕往上两寸的位置。

之前麻到手腕，现在麻到手腕往上两寸，往上走了。

但那股甜腻腻的气味从，他呼吸里带出来的，淡了一些。

我不知道是不是我的心理作用，但我闻着，确实淡了。

“应该是管用了。”

“也许是。”

苗大勇蹲下来，凑近闫川的手看了看，又闻了闻：“气味是淡了，但麻还在往上走，说明都没停，只是慢了。”

慢就够了。

慢了就有时间等那人来。

周老六把堂屋的灯打开了，灯泡不大，瓦数低，光线昏黄，照得屋里每个人的脸都像蒙了一层旧报纸。

他把条凳上的被子铺好，又把枕头拍了拍，放在条凳一头，让闫川躺下。

闫川犹豫了一下，躺下去了，左手放在身体外侧，不压着。

我搬了把椅子，坐在条凳旁边。

包子也搬了把椅子，坐在我旁边。

苗大勇没坐，靠在门框上。

周老六坐在门槛上，继续抽着烟。

闫川躺了不到半个钟头，呼吸变了。

不是那种又急又浅的呼吸，是深了，但乱了，像是有东西堵在气管里，吸气的时候有哨音，很轻，但在安静的堂屋里听得清清楚楚。

我伸手摸了一下他的额头。

烫。

不是发烧的那种烫，是那种从骨头里往外冒的热，皮肤表面是凉的，但手贴上去底下像有一团火。

“好像发烧了。”