我沿着沈阳道走完了整条街，从东头走到西头，又从西头走回来。

太阳已经偏西了，斜阳照在青石板路上，把人的影子拉得老长。

几个收摊的摊主在打包东西，塑料袋哗啦哗啦响。

一个老头推着三轮车从街上经过，车上放着几个纸箱，箱子上写着景德镇三个字。

我在街口站了一会儿，看着这条曾经热闹非凡的古玩街，心里头说不上是什么滋味。

时代在发展，有些东西可能注定走不长。

不是古玩这行没了，是老的玩法没了。

以前靠眼力，靠经验，靠人脉，现在靠什么？

靠渠道，靠包装，靠流量，不一样了。

夕阳把我和八爷的影子投在地上，一人一鸟长长的，走在津沽的老街上。

路过一个煎饼摊的时候，我停下来，买了一套煎饼果子，加俩鸡蛋，多放葱花。

摊主是个胖大姐，动作麻利，舀一勺面糊摊在熬子上，磕鸡蛋，撒葱花，翻面，刷酱，一气呵成。

我接过煎饼果子，咬了一口，烫，但很香。

八爷低头看了一眼，问：“要不给爷也来一口？”

“你不是吃核桃的吗？”

“换换口味。”

我撕了一小块煎饼，递给八爷，它叼着飞到路边的垃圾桶上，低头啄了两口，抬头说了一句：“没味。”

“你那鸟舌头，尝不出味。”

八爷瞪了我一眼。

吃完最后一口煎饼果子，我在路边的垃圾桶上把袋子扔了。

八爷蹲在我肩膀上，用嘴理了理翅膀，把那口没味的煎饼残余从喙上蹭，然后抬头看天。

太阳已经落到楼后面去了，天边还剩一抹橘红，像一块快要消失的炭。

“去西巷。”

八爷扭过头看我：“去看文老四？”

“嗯。”

“那老头的破字儿，爷看不懂，但人不错。”

八爷把脑袋缩回去，算是同意了。

西巷还是老样子，胡同窄，两边的墙灰不溜秋的，墙根底下长着青苔，电线在头顶上乱七八糟的拉着，晾着床单和裤衩。

来到文四爷家门前，我敲了三下，然后里头传来脚步声，不紧不慢。

门开了，一个男人站在门口。

穿着一件洗得发白的蓝色工作服，袖口卷了两道。

他看见我，愣了一下，眼睛瞪大了一点，嘴张了一下又闭上了，往旁边让了让。

“吴果？”

钟海泉的声音像是从嗓子眼里挤出来的：“你……你怎么来了？”

“钟叔，来看看文四爷。”

我迈过门槛，院子里的一切还是老样子。

不过多了一口水缸，缸里养着几尾金鱼，水面漂着几片浮萍。

几张板凳，一张小桌，桌上放着碗筷还没收。

一个人从屋里走出来，是文四爷。

他看见我，脚步顿了一下，手里的筷子停在半空中。

“吴果？”

他的声音有点抖，充满了意外。

“四爷，我来看你了。”

我走过去，在他面前站着。

他比我矮一头，仰着脸看我，目光在我脸上扫了一遍，从上到下，又从下到上。

“瘦了。”

“还行。”

他盯着我看了好几秒，然后点了点头，把筷子放在碗上，在板凳上坐下了。

他坐的很慢，先弯膝盖，再落屁股，像是怕做空了：“坐。”