“达叔，一块儿走吧。”

石达沉默地看着他。

年轻人等了一息，见他不动，咬了咬牙，转身跟了上去。

城头上的人都跟着走了。

石达一个人站在那里，浑身冰冷。

东市的火光映在垛口上，黑暗的天空下一片暗红，他看着那片暗红，右手紧紧攥着刀柄。

二十年前他到西梁王帐前报到那天，主上打量了他半天。一个放羊娃子，灰头土脸的，腰上别着一把连刃口都卷了的破刀。

主上二话没说，抄起自己的刀，扔了过来。

他手忙脚乱地接住。

那把刀在掌心里沉甸甸的，带着主人的体温。他不知道该说什么，抬起头来，主上冲他笑。

从那天起，他就成了主上的刀。

二十年了。

这把刀跟着他砍过鲜卑人，砍过汉人，砍过不长眼的马贼。刀刃卷了又磨，刀柄上的缠绳换了五六茬。

可刀终究是刀。

刀不会自己选主人，也不会自己选该砍谁。

那——拿刀的手呢？

他阿爸死的那年冬天，拽着他的袖子说的什么？

“去找王上。他会用你的。”

用了二十年，够不够？

石达的手摩挲着刀柄，摸了很久。

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