吴伯在后面探着脖子：“您找什么？要不我帮您——”

“不用，你去歇着。”

他一张一张地翻。

账目草稿，两张。老师替书院核的季度开支，朱笔勾了几处数目，旁边批了个“核”字。笔迹沉稳，一如往常。

一张帖子，写了一半，是给杭州某位旧友的回信。

“近来身体尚可，入春后腿脚倒比冬日灵便些——”

写到这里便断了。

大约是被什么事打断，搁下没续。

他咬了咬牙，继续翻。

纸张在指尖哗哗响，一张接一张。练字的废稿、算账的草纸、几封写坏了的请帖。。。。。。

沈怀璧的手指越翻越快，每翻一张，心就往下沉一寸。

老师活了六十多年，最后留在这世上的痕迹，竟只剩这么一筐废纸。

他几乎要放弃了。

突然，指腹传来一阵异样的触感。

沈怀璧心头一颤。

他太熟悉这种手感了。这是老师锁在书案左侧第二个抽屉里的上等宣纸，一刀纸要二两银子。老师俸禄微薄，一年也舍不得用几张。

寻常老师批注练字，用的都是毛边纸。只有写给朝中旧友的书信，或是自认满意的文章定稿，老师才会郑而重之地取出这种纸来，铺平，压好，端端正正地落笔。

怎么会在废纸筐里？

沈怀璧心跳加快，把那张纸从筐底抽了出来，凑到灯笼底下。

纸上写满了字。

密密麻麻，从右到左，从上到下，几乎没有留白。

等看清楚上面的字迹，沈怀璧的呼吸一滞。

双眼陡然睁大。

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