他忽然松开抱柱的手，转过身来，扑通一声跪在指导员面前，额头重重磕在石板上，发出沉闷的响声：

“骑士大人，我求求您了……我父亲犯的错关我何事……我孩子还这么小……您、您也有妻儿吧……求您向上头通融通融……”

说到此处，小莫里斯像是想到了什么绝妙的点子，忽地挺起腰杆，扭头扫向身后自家宅院。

走廊角落里，几个奴籍女仆挤做一团，如同笼养的雀儿，等待新的主人家发落。

“快过来！都过来！”

小莫里斯眼前一亮，连滚带爬地从地上蹦起来，一把扯过一个金发女仆，将她拽到台阶前——力道大得让她趔趄了一下——又堆起满脸讨好的笑容转向指导员：

“骑士大人，您瞧瞧，这丫头平日里只伺候我老婆梳洗，还是干净的！会弹琴，嗓子也好！您在前线辛苦，身边总得有人端茶倒水不是？”

指导员愣住了，巨大的荒谬感甚至盖过了还没来得及发酵的怒火。

那金发女仆更是浑身一僵，脸唰地白了下去，肩膀抖得如秋风落叶，却不敢哭出声。

小莫里斯浑然不觉，又或者他根本就不在乎。

他此刻就像一条嗅到了生路的猎犬，双眼放光，语速越来越快：

“您要是不满意……”

小莫里斯又指了指那一群女仆：

“她们都是您的！”

“愣着干什么！”说罢，小莫里斯又扭头冲着那几个女仆吼道，“还不快给骑士大人磕头！以后跟着大人，是你们的福气！”

几个女仆机械地弯下膝盖，跪在冰冷的石板上，额头抵着地面。

而那三个半大的孩子，此刻就站在台阶上，看着这一切。

最小的男孩约莫五岁出头，穿着裁剪考究的小号绸衣，脸上还挂着方才被吓出来的泪痕。

可当他看见父亲像拖一口袋面粉似的把金发女仆拽下台阶时，那双还湿着的眼睛里忽然亮起了一种奇异的光芒——不是恐惧，不是同情，而是一种近乎天真的、理所当然的观摩。

他甚至往前迈了一步，以便看得更清楚些。

“妈妈，”那男孩忽然开口，声音稚嫩却清晰，“她们走了谁给我穿鞋？”

所有的吵闹在这一声“天真”的疑问后归于死寂。

年轻的妇人脸色惨白，赶忙捂住了儿子的嘴。

指导员握紧了双拳，转身。

他的目光越过那三个孩子，越过那扇雕花的门楣，落在自己身后的队列里。

队列第三排左起第二个，是去年冬天刚补进小队的新兵，一个脸上长着雀斑的年轻人。

他的左半边脸上，从颧骨到下颌，覆着一片皱缩的、泛着蜡光的烫伤疤痕。

那是他十二岁那年，在领主家的田庄里干活时，因为惊了老爷的猎犬，被管事按在柴房里，用一壶滚水浇出来的。

雀斑新兵注意到了指导员的目光，下意识地偏了偏头，想用帽檐遮住那片疤。

他的手指在弩机上攥得发白，尚未彻底成型的喉结上下滚动了一下，却什么都没说。

队列前排，那个矮壮的身影是和他同一个村子长大的发小。

他姐姐在领主宅邸里做洗衣女仆，因为接连几次拒绝了老爷的骚扰，被拖在马后活活拖死了，那年她才十七岁，他们一家人连尸首都没能要回来。

此刻，他站在队列中，面无表情地看着小莫里斯把那几个女仆像牲口一样拽来拽去……他只是安安静静地站在那里，安静得像一座已经冷却了太久的火山。

指导员把视线收了回来。

他重新看向那个五岁的男孩，那孩子还在等母亲的回答，小脸上写满了理所当然的焦虑——不是担心那些女仆的去向，不是在意她们的死活，而是担心明天早上没人给自己穿鞋。

以及对气氛骤变的、近乎本能的畏惧。

「我父亲犯的错关我何事？」

小莫里斯方才的哭嚎还在指导员耳边回响。

他忽然想笑，他低头看了看自己的手——那双布满老茧的手，曾在战场上毫不犹豫地捅穿过敌人的胸膛，却在刚才，因为瞥见那几个孩子脸上的泪痕，而放软了语气。

此刻那点软意荡然无存！

他想起指导员高级培训课堂上，李维在黑板上写下的第一行字——教育让阶级延续，思想斗争是你死我活的斗争。

什么藤结什么瓜，什么阶级说什么话。

他当时以为自己听懂了。

现在他才算真的看懂了。

小莫里斯还在等他的答复，肥厚的嘴唇半张着，额头上磕出来的红印在晨光里泛着油亮的光泽，眼中闪烁着期待——期待这个年轻的军官会像所有他熟悉的那些贵族一样，接过他递来的“礼物”，然后给他行个方便。

“锵——”

长剑出鞘，利刃精准地搭在了小莫里斯的脖颈上。

“滚上马车，”指导员看着小莫里斯，一字一顿，声音平静得可怕，“或者死。”

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