陈彦允走过去，在床边坐下，握住了徐阶的手。徐阶的手很凉，骨节凸出，青筋暴起。他握得很紧，像是在用最后的力气抓住什么。

“彦允，我撑不了多久了。朝堂上的事，就靠你了。”他的声音沙哑得几乎听不清在说什么，但每个字都像是一块石头，从高处落下来，砸在地上，砸出一个坑。

陈彦允点了点头。“徐大人放心。”他没有说“您会好起来的”，没有说“您想多了”，没有说那些安慰病人时常用的、空洞的、没有意义的话。他知道徐阶不需要这些，徐阶要的是一个承诺，一个让他可以放心闭眼的承诺。

徐阶看着他，看了很久，目光里有欣慰，有不舍，也有一种说不清的东西。他松开了手，闭上眼睛，嘴角微微扬起。

“好。好。好。”他连说了三个“好”字，声音一声比一声轻，一声比一声远。像是有人在空旷的山谷中喊话，回声越来越小，越来越淡，最后被风吹散了，什么也听不到了。

数日后，徐阶去世的消息传来。朝堂上一片哀嚎，有人哭得撕心裂肺，有人哭得泣不成声，有人挤不出眼泪，就用袖子捂着脸，假装在哭。太后下了懿旨，辍朝三日，举国哀悼。新帝写了悼文，亲自去徐府吊唁，在灵前哭得站不起来。

陈彦允站在大殿上，面色沉肃。朝臣们分列两班，各色官袍在大殿中如同一片片彩色的云。他们看着他，目光里有期待，有审视，有试探，有敌意。徐阶走了，朝堂上没有了主心骨，没有了定海神针，没有了那个可以压住所有人的老首辅。从今天起，朝堂上的一切，都要靠他自已了。

他没有回头。身后是万丈深渊，身前是荆棘遍布。但他不能退，因为退了就是死。不是他一个人死，是陈家满门。所以他不退，他站住了，让暴风吹，让暴雨打，让那些明枪暗箭一支一支地射过来，他挡。挡得住要挡，挡不住也要挡。

窗外，天色阴沉沉的，云层压得很低，像一口倒扣的锅，将整座京城罩在里面。一场大雨正在酝酿。

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