顾锦朝将衣袖放下来，遮住了那道疤痕，摇了摇头。“不疼了。”她说不疼，但她拆线时皱起的眉头告诉他——她疼。她说不疼，是因为她不想让他担心。她说不疼，是因为她知道他已经够累了，不能再让他为她操心。她说不疼，是因为她爱他。

那天晚上，没有公文，没有账册，没有翠屏来报，没有赵忠来禀。公文已经批完了，账册已经对完了，翠屏和赵忠都被打发去歇息了。书房里只有他们两个人。炭盆烧得很旺，热气将秋夜的凉意驱散得一干二净。烛火将整间屋子照得通明，墙上那幅“仁心仁术”的匾额在烛光中泛着柔和的金光。

窗外月色如水的清辉洒进窗棂，将院子里的老槐树照得银白一片。夜风穿过窗棂，吹得烛火微微晃动，在墙上投下摇曳的光影。陈彦允端着茶盏，顾锦朝坐在他对面，也端着茶盏，两人都没有说话，但那种安静不是空白的、冰冷的，而是温暖的、柔软的、让人想要永远待下去的。

陈彦允放下茶盏，看着顾锦朝。“锦朝，这些日子，辛苦你了。”他的声音不高不低，但每个字都像是一颗被阳光晒暖的石头，落在她心上。顾锦朝也放下茶盏，摇了摇头。“三爷更辛苦。”她说的是真心话。这些日子，他在朝堂上面对明枪暗箭，她在后宅处理庶务应酬。他累，她也累。但他比她更累，因为他肩上扛着的是整个朝廷，是整个天下。她扛的只是这个家。

两人对视，都笑了。那笑容很淡，但很好看，像是春天的花开了一样，自然而然的，不需要任何理由。陈彦允伸出手，握住了她的手。她的手很暖，指尖不再冰凉。他将她的手整个包在掌心里，拇指在她手背上轻轻摩挲着。

翠屏来报时，夜已经深了。她的脚步声很急，在回廊上咚咚咚地响，像是擂鼓一样，在安静的夜里格外刺耳。顾锦朝放下手中的茶盏，抬起头，看着她一路小跑进来，气喘吁吁，脸色不太好看。

“三夫人，太后请您和三爷进宫赴宴。”

顾锦朝的眸光微微一沉。太后的宴，从来不是白吃的。太后的每一顿饭都有它的用意，每一道菜都有它的指向，每一句话都有它的分量。你吃下去的不是饭菜，是人情；你喝下去的不是酒，是试探。你不去，是不给面子；你去了，是进了套。去与不去之间，是一道窄得只能容一个人通过的独木桥。

陈彦允看着她。她也看着他。两人都没有说话。窗外的月色如水，将院子里的老槐树照得银白一片。夜风吹过，竹叶沙沙作响。远处的天空隐约透出一丝灰白，天快亮了。

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