中午十二点，上海街头

“号外！号外！日本鬼子认输了！”

报童阿福嗓子都喊哑了。

嘴角起了燎泡，声音嘶哑得像破锣。

但手里的报纸还是被一抢而空。

一个穿长衫的先生挤过来，扔给他一块大洋：“不用找了！再去拿！有多少我要多少！”

阿福愣愣地看着手里的大洋。

阳光照在银元上，闪着晃眼的光。

这一块钱，够他卖半个月报纸了。

街对面，老正兴菜馆的掌柜冲出来。

手里敲着一面铜锣，“哐哐”的响声震得人耳朵发麻。

他敲锣的手在抖，眼前闪过三十年前的画面――他爹在闸北的杂货铺被“日本浪人”砸烂，米撒了一地，爹跪在泥水里，一粒一粒捡，他缩在墙角，哭得撕心裂肺。

今天，这锣声，是替爹敲的。

“今天吃饭不要钱！庆祝湘粤军大捷！庆祝陈主席大胜！”

食客涌出来。

不是去吃饭，是抱住掌柜又哭又笑。

泪水混着唾沫，沾湿了掌柜的衣襟。

一个老太太跪在街边。

颤巍巍地烧着纸钱，黄裱纸的灰烬被风吹起，打着旋，飘向黄浦江方向。

“老头子啊……”她老泪纵横，浑浊的眼泪顺着皱纹往下淌，“你庚子年死在廊坊的时候说，这仇，咱们这辈子报不了啦……”

“你看见没？今天……报啦……”

她哭得撕心裂肺。

周围人却都在笑。

笑着笑着，也开始哭。

哭喊声和欢笑声混在一起，在街头回荡。

下午两点，北平，紫禁城前

一群北京大学的学生，抬着一卷白布来到午门前。

初春的风刮过，卷起白布的边角。

白布展开，上面是四个刺眼的黑字：

“东亚病夫”。

阳光照在字上，像一记响亮的耳光。

“烧了它！”带头的学生喊道，声音颤抖，却带着一股豁出去的狠劲。

火柴划亮，火苗腾地窜起。

扔到布上。

火焰舔舐着白布，刺鼻的焦糊味散开。

有学生猛地捂住鼻子，这味道太熟悉了――爷爷说过，庚子年洋人烧翰林院时，京城的天空就是这个味道，墨香混着焦臭，飘了整整三个月。

四个大字在火中扭曲、焦黑、化为灰烬。

火光映着一张张年轻的脸。

那些脸上有泪，有笑，有压抑了太久终于爆发的疯狂。

“此日漫挥天下泪――”一个学生高声吟诵，声音哽咽。

“有公足壮海军威！”众人齐声接上，吼声震彻云霄。

这是当年邓世昌殉国后，光绪皇帝亲书的挽联。

但今天，他们献给所有死在淞沪的人。