“一半。”

高虎沉默。他拿起望远镜看向北岸。第八波炮灰正在集结，又是黑压压一片。

“给总司令发报：弹药告急，请求补给。”

恰克图，总司令部。

陈树坤看着战报，脸色铁青。

三天，击毙敌军约八万。己方伤亡五千，弹药消耗过半。

“美国第一批补给何时到？”他问。

李卫摇头：“还在太平洋上，至少还要十天。”

“十天……”陈树坤闭眼，“我们撑不了十天，系统补给也还要10天。朱可夫手里至少还有七万炮灰，后面还有二十万精锐。”

他走到地图前，手指在色楞格河上划过：

“告诉前线，节省弹药。三发子弹打不死一个敌人，就用刺刀。刺刀断了，用拳头。拳头碎了，用牙。”

“我们是军人。我们身后，是祖国，是四万万同胞。我们退一步，他们就会遭殃。”

命令传达到前线。

战壕里，一个新兵抱着枪，浑身发抖：“班长，我们……还能撑多久？”

老兵擦擦脸上血污――那血有敌人的，有自己的。他指了指河滩上堆积如山的尸体：

“看到那些人了吗？他们退一步，家人就得死。我们退一步，我们的家人就得死。”

“所以，”老兵拉了下枪栓，眼睛通红，“我们不能退。一步都不能。”_c