奉天东塔机场。

关东军第二飞行集团司令部。

凌晨四点五十分。

晨雾像浸了水的棉絮，裹着整个机场。

塔台的灯光昏黄如豆。

值班军官小林少佐打了个哈欠。

端起早已凉透的茶，抿了一口。

窗外。

停机坪上，九七式战斗机整齐排列。

地勤人员叼着烟，慢悠悠地擦着机翼。

“又是无聊的一天。”

小林嘟囔着。

翻开值班日志。

过去六个月。

中国空军从未越过长城线。

在关东军高层眼里。

那支所谓的“空军”。

根本构不成威胁。

“少佐。”

通讯兵摘下耳机。

懒洋洋地报告。

“朝阳观察所来讯。

听到不明引擎声。

怀疑是……”

“又是鸟群吧。”

小林头也不抬。

“或者那帮满洲人又在试什么破拖拉机。

告诉他们，别大惊小怪。”

“是。”

通讯兵正要回话。

桌上的水杯突然开始震动。

起初很轻微。

接着越来越剧烈。

水面荡起一圈圈涟漪。

塔台的玻璃窗发出嗡嗡的共鸣。

墙角的灰尘簌簌落下。

小林抬起头。

皱眉：“地震？”

下一秒。

他听到了声音。

不是地震的轰鸣。

是从天空传来的。

连绵不绝的。

由远及近的闷雷。

那是数百台航空发动机同时运转。

才能发出的恐怖声浪。

小林冲上t望台。

举起望远镜。

然后。

他僵住了。

东方的天际线。

晨曦刚刚染红云层底部。

而在那片猩红之上。

是密密麻麻的黑点。

起初只是模糊的一片。

但以惊人的速度放大、清晰。

变成一个个冰冷的轮廓：

修长的机身。

宽大的机翼。

机腹下悬挂的炸弹。

在晨光中反射着冷硬的金属光泽。

“敌……”

小林的喉咙像是被什么堵住了。

他拼命想喊。

却发不出完整的声音。

“敌机――”

“呜――呜――呜――”

凄厉的防空警报终于拉响。

撕破了奉天城的宁静。

停机坪上瞬间乱成一团。

地勤人员扔下手里的工具。

拼命朝掩体跑。

飞行员从宿舍冲出来。

一边跑一边系飞行服的扣子。

“紧急起飞！所有战机紧急起飞！”

飞行团长佐藤大佐挥舞着军刀。

声嘶力竭。

第一批九七式战斗机滑出机库。

引擎刚刚启动。

还在预热。

太晚了。

天空中的黑点。

已经变成遮天蔽日的死亡之翼。

520架战机组成的庞大机群。

分成十个攻击波次。

高度从三千米到五千米。

像一张钢铁巨网。

笼罩了整个奉天上空。

阳光被彻底遮蔽。

机场陷入诡异的昏暗。

“第一攻击队，锁定敌机场跑道。”

“第二攻击队，攻击停机坪。”

“第三攻击队，掩护，清扫空中目标。”

无线电里传来冷静的中文指令。

然后。

死亡降临。

第一攻击波。

高度3000米。

50架ju-87斯图卡俯冲轰炸机。

长机飞行员王海。

24岁。

广东人。

此刻。

他透过瞄准镜。

看着下方乱成一团的日军机场。

手心微微出汗。

不是恐惧。

是兴奋。

“各机注意。

按照训练。

30度角俯冲。

投弹高度800米。

拉起高度500米。”

他按下通话钮。

声音平稳。

“目标：跑道和滑行道。

绝不能让一架敌机起飞。”

“明白！”

“收到！”

耳机里传来队友的回应。

王海推动操纵杆。

机头下压。

斯图卡发出特有的尖啸。

那是安装在起落架上的“耶利哥号角”。

专为心理威慑设计。

尖锐的啸叫声撕裂空气。

像死神的哀嚎。

从三千米高空直刺地面。

地面上的日军抬头。

看着那些俯冲而下的黑色身影。

看着机翼下越来越大的炸弹。

很多人愣在原地。

忘了逃跑。

“快躲――”

有人喊了半句。

第一枚500公斤炸弹落地。

跑道中段炸开一朵直径三十米的火球。

混凝土碎块和日军士兵的残肢。

被抛上五十米高空。

冲击波呈环形扩散。

掀翻了附近三架九七式战机。