8月9日0900骆驼岭主峰

晨光如霜。

洒在冰冷的石碑上。

陈树坤站在碑前。

手指抚过上面的刻字。

一笔一划。

深可见骨。

像是要把这一千七百三十七个名字。

永远刻进这片土地。

他身后。

三千将士肃立如林。

钢盔反射着清冷的晨光。

年轻的脸庞上。

没有稚气。

只有血与火淬炼出的坚硬。

李卫站在一旁。

手里攥着一份加急电报。

指节微微发白。

他犹豫了很久。

还是递了上去。

“总司令。

南京急电。”

陈树坤没有回头。

声音淡得像风。

“说什么。”

“委员长要发动淞沪会战。

三十万中央军。

正在向上海秘密集结。

预计五日内。

对上海日军发动总攻。”

主峰上。

死一般寂静。

只有风吹过焦土的呜咽。

只有“誓复河山”的大旗。

在风中猎猎作响。

陈树坤缓缓转过身。

接过电报。

他看得很慢。

一个字一个字。

看完。

轻轻折好。

揣进军装口袋。

“知道了。”

“总司令。”

李卫忍不住开口。

“我们要不要……”

“不要。”

陈树坤打断他。

再次转身。

面向石碑。

“告诉部队。

继续休整。

明天。

向台儿庄进发。”

“可是上海那边……”

“上海是委员长的仗。

不是我们的仗。”

陈树坤的声音很冷。

冷得像腊月的冰。

“他想打。

就让他去打。

想当英雄。

就让他去当。

等他在上海碰得头破血流。

等三十万中央军打光了。

他就会知道――”

他顿了顿。

眼中闪过一丝讥诮。

“抗日。

不是请客吃饭。

不是政治作秀。

是要死人的。”

李卫沉默了。

他看着总司令的背影。

挺拔如松。

却又带着一种看透一切的苍凉。

陈树坤不是不关心上海。

不是不关心那三十万即将走向战场的年轻生命。

他只是太清楚。

这一仗。

注定是悲剧。

“传令。”

陈树坤的声音再次响起。

“全军休整一日。

明早开拔。

目标――台儿庄。”

“是！”

李卫立正敬礼。

转身离去。

陈树坤站在原地。

久久不动。

他望着石碑。

望着那一千七百三十七个名字。

望着王大山那把插在土里的大刀。

望着那面迎风招展的血旗。

然后。

他抬起头。

望向东南方向。

那里。

是上海。

是长江。

是即将被鲜血染红的黄浦江。

“委员长……”

他轻声说。

声音低得只有自己能听见。

“你要赌。

我就让你赌。”

“等你赌输了。

等你把三十万中央军都输光了。

等你把上海都输掉了――”

“到那时。

全国人民的眼睛。

才会真正看清楚。

谁。

才是这个国家。

真正的希望。”

风吹过。

卷起焦土。

卷起硝烟。

也卷起了他军装的衣角。

远处。

太行山的轮廓。

在晨光中沉默地耸立着。

像一座巨大的墓碑。

又像一把即将出鞘的剑。

8月9日0900南京总统府

阳光透过宽大的落地窗。

刺得人眼睛生疼。

紫檀木办公桌上。

摊着厚厚一叠报纸。

《申报》《大公报》《中央日报》……

全国所有有影响力的报纸。

今天都用整个头版。

报道同一件事。

每一份报纸的头版。

都印着陈树坤的照片。

有的站在坦克上。

有的在阵地上指挥。

最多的。

是他站在骆驼岭主峰上。

背后是猎猎血旗。

面前是新立的石碑。

照片里的陈树坤。

年轻。

英俊。

眼神锐利如刀。

嘴角带着一丝若有若无的冷笑。

像是在嘲讽什么。

又像是在宣示什么。

委员长坐在办公桌后。

手里捏着一份《申报》。

手指很用力。

指节发白。

报纸的边缘。

被捏出了深深的褶皱。

太阳穴处的青筋。

微微跳动。

下颌线条绷得很紧。

像是在极力压抑着什么。

报纸上的黑体字。

像一根根针。

扎进他的眼睛里。

“……陈树坤将军以雷霆万钧之势。

全歼日军精锐第五师团。

击毙、歼灭日军两万八千余人。

板垣征四郎仅以身免。

此役。

实为事变以来最大之胜利……”

“……358团全员殉国。

无一人后退。

无一人投降。

此等壮烈。

实为中华民族不屈精神之最佳体现……”

“……全国各界纷纷致电祝贺。

桂、陕、川等地将领。

皆表示愿听陈总司令调遣。

共同抗日……”

“砰！”

报纸被重重摔在桌上。

茶杯被震得跳了起来。

褐色的茶水。

泼洒在光滑的桌面上。

浸透了报纸上陈树坤那张脸。

茶水顺着桌面流淌。

滴在地毯上。

晕开一片暗色的水渍。

委员长缓缓站起身。

走到窗前。

背对着办公室。

窗外的梧桐树上。

蝉鸣聒噪。

一声高过一声。

像在嘲笑什么。

“陈树坤……”

他低声念着这个名字。

声音里听不出情绪。

门被轻轻推开。

何应钦快步走了进来。

手里拿着一份电报。