寒风一吹，沈青青裹紧了身上的棉袄，忽然想起什么，转身问张大源。

“队长叔，那个宋莲同志……她家里是什么情况？”

“我看她好像特别紧张，胆子很小的样子。”

提到宋莲，张大源脸上的笑容淡了些。

他叹了口气，昏暗的光线下，他脸上的皱纹显得更深了。

“宋莲啊……也是个苦命的。”

“她男人，就是拴柱的堂哥，前年冬天去县里修水库，让山上滚下来的石头砸着了，没救回来。”

“就留下她和一个刚满三岁的娃。”

“她婆家嫌她晦气，娘家又指望不上，平时就闷头干活，不怎么跟人说话。”

“今天能鼓起勇气来参加选拔，我估摸着是她这辈子干过的最大胆的事儿了。”

听到这话，沈青青的心猛地一沉。

原来那歌声里若有若无的愁绪，并非凭空而来。

她想起宋莲唱歌时，那双始终低垂的眼睛里，曾有一瞬间闪过的光。

那是被生活反复捶打和磨砺后，却依然没有彻底熄灭的微光。

“我知道了。”

她轻声说。

走出大队部，凛冽的寒风立刻从四面八方扑来，像无数根细小的冰针，扎在人脸上。

韩知林默不作声地走在了上风口，高大的身躯像一堵墙，替她挡住了大半的冷风。

“累了？”

他侧过头，低声问。

声音在寒风中显得格外清晰而温暖。

沈青青摇了摇头，又点点头，呼出了一团白色的雾气。

“身体有点儿，但心里不累，更多的是……兴奋。”

她扬了扬手里的挎包，那里装着今天一下午的成果。

她转头看向韩知林，眼睛在夜色里亮得惊人。

“你听见了吗？那些声音。”

“李建国像山一样浑厚，张小芳像水一样清亮，赵拴柱像火一样有力量，还有宋莲，像月光一样柔婉……”

“你说，把这些完全不同的声音组合在一起，会是什么样子？”

那是一种发现了宝藏般的、无法抑制的激动。

韩知林看着她眼里闪烁的光芒，清冷的眉眼不自觉地柔和下来，唇角微不可察地扬起一个弧度。

“你会把它们组合好的。”

“那也得靠大家一起努力。”

沈青青小心翼翼地把挎包抱在怀里，仿佛抱着一个刚刚诞生的、脆弱却充满希望的婴儿。

“明天继续。舞蹈、快板、乐器……”

“我们一个一个来，把《麦田新歌》的骨架都搭起来！”

暮色四合，村庄里，星星点点的灯火陆续亮起，像是散落在黑色丝绒上的碎钻。

沈青青回头看了一眼身后黑漆漆的大队部会议室。

就在几个小时前，那里曾有三十多个或洪亮、或羞涩、或跑调、或惊艳的声音依次响起。

而现在，那里安静了。

但另一种更宏大的声音，正在她的心里悄然奏响。

那是属于《麦田新歌》的，最初的旋律。

它由这些来自田间地头的、质朴而真实的嗓音共同编织而成。

如今，它还不成形，还不完整，甚至有些杂乱，却已经有了强劲的、蓬勃的生命脉搏。

“走吧，回去吃饭。”

韩知林的声音在耳边响起，拉回了她的思绪。

“明天还有一场硬仗要打。”