听雪居内，门窗紧闭，帘幕低垂。

苏砚独自坐在书案前，一只手扶着额头，用力到几乎要在太阳穴上掐出印痕来。

剧烈的头痛正一波一波地袭来，像是有人拿着一把钝凿子，一下一下地敲击着他的颅骨，痛得他眼前一阵一阵发黑。

最近这头痛的毛病发作得越来越频繁了，也越来越猛烈了。

好像就是从那一晚。

从母亲亲手端来那碗药，开始的。

苏砚闭着眼，冷笑一声。

他早知道不该喝的。

可最后还是喝了。

他还在奢望，奢望那碗药里真的会是解药，奢望母亲对他或许还有一丝真心。

结果证明，奢望是可笑的。

苏砚伸手去拿案角那只小瓷瓶，指尖因为剧烈的头痛而微微颤抖，几次都没能握稳。

瓷瓶从他手中滑落，滚落到地上，发出一声清脆的声响，所幸没有碎裂。

他弯下腰，忍着脑中翻涌的钝痛，将瓷瓶捡了起来，拔开瓶塞，倒了两下。

没有，又倒了两下，再也没有了。

完了。

压制的药，也已经吃完了。

他盯着瓷瓶看了很久，低低笑了一声。

那笑声在空旷的听雪居中回荡开来。

解药是假的。

不过是另一种慢性毒药，让他离不开、戒不掉、逃不了的牵线木偶线。

他缓缓收拢五指，将瓷瓶攥在掌心里，猛一用力，瓷瓶在他手中碎裂开来，碎片刺入他的掌心，鲜血顺着指缝一滴一滴地落在地面上。

很奇怪。

瓷片嵌入血肉后，脑中那股几乎要将人撕裂的剧痛，反而减轻了一些。

假的。

苏砚颓然地坐倒在地面上，背靠着书案的腿，垂着头，发丝散落下来，遮住了他的表情。

全是假的。

家是假的，父母是假的，所谓的关爱和期望是假的，连那碗所谓的解药也是假的。

窗外开始落雨了。

一滴，两滴，然后连成一片细密的雨幕，打在窗棂上。

窗户没有关严，被风吹开了一道缝隙，湿凉的空气裹着雨丝飘进来，拂过他散落的发丝和苍白的脸颊。

苏砚抬起头，望向那扇半开的窗户。

灰白色的天光透过雨幕和窗棂的缝隙漏进来，落在他的脚边。

他曾经以为，考完了，就自由了。

后来认为有了官职，就能稍微自由了。

到头来才发现，连这官职都是他们给的。

他又谈何自由？

他闭上眼睛，耳边又响起了那一晚回府后听见的那些话。

衣食住行是他们提供的，前程是他们铺好的，他走的每一步路，都是平整的。

他有什么不满？

又有什么资格不满？

离了苏家，离了苏大公子的头衔，他还有什么？

可他十五岁的时候就已经不在乎这些了。

往后每一次听到这样的话，他总会在心里回答。

离了苏家，我可以回到我真正的爹娘身边。

离了苏家，不会有人给我下毒，让我日日夜夜被头痛折磨。

离了苏家，我可以自由。

哪怕当一个农夫，日出而作，日落而息，也好过在这里日日吞咽着掺了毒的羹汤。

是你们不放我走的。

他睁开眼，望着那扇半开的窗户，任由雨水和冷风落在他的身上，像一株被囚禁在阴影中的植物，拼命地朝着那唯一的光亮处伸展着枝叶，却怎么也够不到。

是你们逼我的。

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