他没有走进院子，在巷口停下来，看着安屿从井沿旁边站起来，然后从口袋里掏出一封信，隔着十几步的距离放在墙头上，转身走了。

安屿走过去拿起那封信，信封上没有署名，没有地址，里面只有一张纸，纸上写着一行字，字迹和金属板那行字一致。

“下一次你下到地窖的时候，带一件你已经不再需要的东西。”

“把它放在石台上，然后关上身后的门。”

安屿把信纸折好放进口袋里，他没有把信拿给安岁岁看，也没有拿给晚晚看。

但他放好之后，在门槛上坐下来，像是正在翻越那道在心里已经存在了很久的门槛，跨过之后，他已经站在了不需要再回头的那一侧。

他把那枚钥匙放在膝盖上，沿着齿痕的方向抚平它的边缘，像是在为自己测试一道将要通往某处的路径：足够远，足够安静，足够让所有标尺在抵达终点之前保持原状。

安屿把那封信在口袋里放了整整一天，没有拿出来给任何人看。

他在院子里来回走了几趟，手里没有拿任何东西，步子比平时慢一些，像在数地面的砖缝，又像是在用自己的步幅丈量一段已经被走过很多次的路。

傍晚的时候他在井沿旁边坐下来，把那枚白色卵石从口袋里掏出来，放在掌心里看了一会儿，没有把它放回井沿上，也没有把它收回去，只是握着它坐了一会儿。

然后站起来走进屋里。

第二天早上他起得很早。

天还没完全亮，他下楼的时候手里拿着一根旧鞋带。

是圆圆换下来的，已经磨得起了毛边，边缘松散，像是被人握过很多次。

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