苏州河南岸。

日军第六师团某联队前沿阵地。

同一时间。

寒风更加刺骨。

天色比北岸更早地暗了下来。

铅灰色的云层压得更低。

仿佛随时会落下雪来。

战壕里弥漫着排泄物的骚臭、血腥的甜腥。

以及一种更深的、属于绝望和疲惫的冰冷气息。

没有篝火。

士兵们被严令禁止夜间生火，以免暴露目标。

只有偶尔划亮的火柴。

微弱的光芒。

照亮一张张年轻却麻木、写满疲惫和菜色的脸。

一个矮壮的炊事兵。

缩着脖子，提着一个冒着微弱热气的木桶。

沿着战壕深一脚浅一脚地走着。

桶里是今天的晚餐。

混杂着麦麸和少量糙米的饭团。

早已冰冷、僵硬，像一块块灰色的石头。

另一个桶里。

是漂着几根发黄腌萝卜的、带着铁锈味的“味噌汤”。

也早已凉透。

“吃饭了！每人一个！快点！”

炊事兵的声音有气无力，带着机械的麻木。

士兵们默默伸出手。

接过冰冷的饭团。

就着同样冰冷的“汤”。

缩在战壕的角落里。

小口小口地、艰难地啃咬着。

牙齿费力地碾磨着粗糙的饭粒和麦麸。

冰冷的食物顺着食道滑下。

带来的不是热量。

而是一种更深沉的寒意。

没有人说话。

只有牙齿咀嚼的沙沙声。

和寒风吹过胸墙的呜咽。

这样的伙食，他们早就习惯了。

从踏上这片土地开始。

压缩干粮、冷饭团、咸得要命的腌菜。

就是他们的日常。

国内宣传的“圣战”、“王道乐土”。

并没有带来承诺中的充足补给。

只有日益漫长的补给线和越来越少的粮食配额。

抱怨过。

但很快被老兵和军官的耳光镇压下去。

“为天皇陛下效忠，岂能贪图口腹之欲？”

他们学会了忍受。

并将这种忍受视为“武士道”精神的一部分。

然而。

最让他们难受的。

甚至不是这冰冷的、难以下咽的食物本身。

而是对岸。

那飘过来的、若有若无的香气。

和隐约传来的、属于“人”的喧闹声。

二等兵小林次郎。

趴在最前沿的观察哨位。

正通过一具从中国军队尸体上缴获的、带有破损但尚可使用的望远镜。

死死盯着北岸。

他是联队里公认眼神最好的几个之一。

此刻。

他的身体像被冻住了一样。

僵硬在胸墙后。

只有举着望远镜的手，在微微颤抖。

“小……小林君？看到什么了？”

旁边的一等兵中村凑过来低声问。

声音里带着一丝不安。

他注意到小林的呼吸变得粗重。

肩膀在不受控制地耸动。

小林次郎没有回答。

他像是失去了语能力。

只是缓缓地、极其缓慢地。

将望远镜递给了中村。

手指冰凉。

中村疑惑地接过望远镜。

凑到眼前，调整焦距。

下一秒。

他喉咙里发出一声短促的、像是被掐住了脖子的“嗬”声。

整个人猛地向后一仰。

差点摔倒在战壕里。

他手忙脚乱地重新举起望远镜。

眼睛死死贴在目镜上。

仿佛要把那片景象刻进脑子里。

“怎么了？中村？小林？”

其他几个附近的士兵被惊动。

围拢过来。

中村放下望远镜。

脸上的表情扭曲得无法形容。

混杂着极度的震惊、茫然、以及一种被欺骗的愤怒。

他把望远镜递给下一个士兵。

第三个。

第四个。

每一个接过望远镜，看向北岸的日军士兵。

脸上的表情都如出一辙。

先是凝固。

然后是难以置信的惊骇。

最后变成一种空洞的、仿佛信仰崩塌般的茫然。

轮到老兵松本曹长接过望远镜时。

围观的士兵已经屏住了呼吸。

松本是参加过东北战斗的老兵。

平日里最是沉稳严厉。

他默默举起望远镜。

镜筒里。

对岸的中国士兵阵地后方。

几处用沙包和废墟巧妙遮掩的避风处。

点燃了小小的、不易被远处发现的篝火。

火光跳跃。

映照着几张年轻的中国士兵的脸。

他们围坐在一起。

手里端着的――

不是冰冷的罐头盒。

是冒着热气的金属饭盒！

松本的瞳孔骤然收缩。

他调整焦距，看得更清楚。

那些中国士兵的饭盒里。

是堆得冒尖的、白花花的东西――

是米饭！

真正的、粒粒分明的白米饭！

而在米饭上面。

盖着厚厚一层……肉！

是那种酱红色的、油光发亮的、大块大块的……红烧肉！

他甚至能看到肥肉部分在火光下晶莹剔透的质感。

能看到一个中国兵用筷子夹起一大块。

塞进嘴里时，嘴角溢出的油光！

这还不是全部。

松本的目光僵硬地移动。

他看到。

篝火旁的地上。

随意放着一些深褐色和绿色的玻璃瓶。

瓶身上凝结着细密的水珠。

在火光映照下闪闪发亮。

那是……可乐？啤酒？

他看到一个中国兵拿起一瓶。

用牙齿咬开瓶盖。

仰起头，“咕咚咕咚”地灌了几大口。

然后舒爽地哈出一口气。

脸上露出满足的、近乎幸福的笑容。

他甚至能看到那黑色液体在瓶中摇晃时升起的气泡！