广州招待所，三楼阳台。

夜风吹着窗帘，轻轻晃。

李宗仁背着手站在栏杆前。

望着珠江对岸的夜景。

身后白崇禧坐在藤椅上。

膝盖摊着份《华南日报》，却一个字没看进去。

头版标题字很大：

《华南货币体系正式建立，军票、铜元即日起全面流通》。

“李大哥。”

白崇禧先开口，声音有点干。

李宗仁没回头：“嗯。”

“咱们那二十箱特产，五十根金条……”

白崇禧顿了顿，“还送吗？”

李宗仁沉默了。

很久没说话。

来之前，在桂林。

他拍着二十个红木箱子，对白崇禧笑：

“二十箱桂林特产，五十根金条。

求二十门山炮，十万发子弹。

他陈树坤再阔，总得给桂系这个面子。”

白崇禧当时也笑：

“李大哥亲自上门，他敢不给？”

现在，谁都笑不出来了。

下午进城，路过兵工厂。

大门敞开，一队卡车正往外开。

油布没盖严，露出底下炮管的轮廓。

粗，黑，沉。

是150毫米重炮。

李宗仁让司机慢点开。

他在心里默数。

一辆，两辆，十辆，二十辆……

数到第三十辆，手开始抖。

数到第五十辆，车队还没到头，拐个弯，后面还有长长一串。

一门150重炮，顶桂军一个山炮团的火力。

桂军全军，才三个山炮团。

这里半条街，五十门重炮。

李宗仁坐在车里，手心全是汗。

他想起那二十箱腐乳、辣椒酱、罗汉果。

想起五十根用红绸包着的金条。

人家一门炮，能换多少腐乳？多少金条？

“李大哥。”

白崇禧又喊了一声。

李宗仁转过身。

从怀里掏出张礼单。

红纸黑字，写得工工整整。

他盯着那行字，看了很久。

然后手指慢慢收拢。

红纸被揉成一团，攥在手心。

越攥越紧，纸边硌得掌心生疼。

他没松手。

最后手一松。

纸团掉在地上，滚了半圈，停住。

“健生啊。”

李宗仁开口，嗓子哑得厉害。

“咱们那点家底，搁人家这儿……”

他苦笑一声，

“就是叫花子上门讨饭。”

白崇禧没说话。

李宗仁走回栏杆边。

望着江对岸的工厂。

烟囱冒着白烟，在夜色里连成灰蒙蒙的一片。

码头上吊机还在转，探照灯光柱扫过江面，划出亮白的弧。

“二十年前，我去过香港。”

李宗仁的声音，散在风里。

“维多利亚港，英国人建的。

高楼电灯，洋船来往。

我当时想，洋人真厉害，能把渔村建成那样。”

“后来知道，英国人花了五十年。

靠鸦片，靠殖民地，一点点攒出来的。”

他转过身，看着白崇禧：

“陈树坤把广州建成这样，只用了六年。”

“靠打鬼子，打出来的。”

白崇禧沉默很久，才问：

“那咱们……还见他吗？”

“见。”

李宗仁弯腰，捡起地上的纸团。

纸团被汗浸湿了，墨迹洇开，字都糊了。

“但礼不送了。

送出去，是自取其辱。”

他攥着那个皱巴巴的纸团。

指节发白。

深夜，招待所。

没开灯。

委员长一个人站在窗前。

窗外广州的灯火，漫进来，在地板上投下明明暗暗的光斑。

工厂烟囱冒着白汽，在夜空里拉出一道道灰白的痕。

码头货物还在运转，货轮汽笛声远远飘过来。

街上偶尔有车驶过，车灯划破黑暗，又很快消失。

这里太亮了。

亮得刺眼。

重庆呢？

重庆一入夜就灯火管制，全城漆黑。

车出门，车灯要蒙黑布，只留一道缝。

为了预备以后日军的空袭，重庆这几天，总是在进行防空演习。

防空洞里挤满了人，空气浑浊，孩子哭、大人咳，混在一起。

这里没有警报。

只有工厂汽笛，货轮鸣响，电车叮当。

好像战争，从来没到过这里。

委员长越想，心口那股火越旺。

凭什么他陈树坤就能安安稳稳搞生产？

凭什么他的地盘就不受空袭？