刘振山的眼睛亮了一下。

“你知道‘气’？”

“我不知道。”崔天阳说，“我就是……”

他没说下去。

“你就是感觉到过。”刘振山替他说完，“对不对？”

崔天阳没答。

“感觉到了，可抓不住。”刘振山说，“像风，像雾，一伸手就散了。”

“……对。”

刘振山点点头。

“那就对了。”他说，“你的意，还没到。”

“到什么？”

“到能‘看见’气的那个份上。”

他站起来，走到崔天阳面前。

“崔师傅，这世上的修行，早就断了。”刘振山说，“断了一百年，或者更久。我们现在会的这些，都是从残篇里猜的，从死人的骨头里摸的。”

“你们那本册子，”他指了指崔天阳的胸口，“是最后一点残渣。”

崔天阳的手不自觉地按在了胸口。

那本册子，他揣在怀里。

“残渣。”他重复了一遍。

“残渣。”刘振山说，“可残渣也是东西。你把那点残渣嚼透了，也许能摸到门。”

他退回板床边，坐下来。

“崔师傅，我告诉你一件事。”

“你说。”

“意不够，你连门都摸不着。”刘振山说，“意够了，门就在那儿。推不推，是你的事。”

崔天阳站在那儿，半天没说话。

“那你呢？”他忽然问，“你的意，够了吗？”

刘振山的笑容淡了一点。

“我？”他说，“我够了。”

“那你推门了吗？”

刘振山沉默了很久。

“推了。”他说，“推了一半。”

“为什么只推一半？”

“因为推到底，是要付代价的。”刘振山说，“我付不起。”

他抬起头，看着崔天阳。

“崔师傅，你问了我这么多，我也问你一句。”

“你问。”

“你们这些人，为什么要救那些当兵的？”

崔天阳一愣。

“他们……”他想了想，“他们是人。”

“人。”刘振山重复了一遍，忽然笑了，“崔师傅，你知道我们为什么要害人吗？”

“为什么？”

“因为意要养。”刘振山说，“养意要念。念从哪儿来？”

他指了指窗外。

“从人心里来。”

…………

从看守所出来，崔天阳在街上走了很久。

天阴着，风刮得脸疼。

他走到菜市口，拐进一条胡同，在一扇黑漆门前停下来。

门上挂着一块小木牌：**鹤年堂**。

他推门进去。

药铺里很暗，一股浓重的药味。柜台后头站着个学徒，正在碾药。

“找谁？”

“裴老先生在吗？”

“在里头。”学徒往里屋努了努嘴，“不过您得等会儿，先生这会儿不见客。”

“我是崔天阳。”

学徒愣了一下，转身进去了。

过了一会儿，学徒出来，掀着帘子：“先生请您进去。”

里屋比外头还暗。

裴云卿坐在一张太师椅上，腿上盖着一条毯子，手里捧着个手炉。

“来了。”老头儿没抬头，“坐。”

崔天阳在下首的椅子上坐下。

“裴老先生。”

“嗯。”

“我问您个事儿。”

“问。”

“意。”

裴云卿的手停了一下。

他抬起头，看着崔天阳。

“谁跟你说的这个词？”

“刘振山。”

“刘振山。”裴云卿念了一遍这个名字，忽然笑了一声，“他还没死？”