冷汗从后脊梁爬出来，他抓起手机，想给几个还在位上的“关系”打电话。

手指停在通讯录上，颤抖得怎么也按不下去。

他突然意识到了一个更可怕的事实：沈云山倒了之后，所有之前和他称兄道弟的人，都会躲他躲得像躲瘟疫。

今天还对他笑脸相迎的某厅长，明天就会“不方便接电话”。

官场上的翻脸，比十月天变得还快。

而他唐天龙，就是那个已经被写进死亡笔记里的名字。

他在书房里走来走去，脚步又急又乱，像一头被困在笼子里的野兽。

烟抽了一根又一根，烟灰掉在地板上，和碎玻璃、血珠子混在一起，脏得不成样子。

最后他停住了。

他像忽然想起了什么，整个人慢慢安静下来，脸上那层暴怒和惊惶褪去，换成了另一种神情。

冷的，硬的，绝望又不得不豁出去的神情。

他拨通了一个电话，是北戴河一个固定的号码。

他很少打这个号码，因为从小家里人就告诉他，不到万不得已，不要惊动这个号码。

可现在，已经是万不得已了。

电话响了一声、两声、三声。

唐天龙的心跳一次比一次重，像有人拿锤子往他胸腔里砸。

接电话的是个声音苍老却依然清晰的老人，带着江北口音，只“喂”了一声。

“爷爷。”

唐天龙一开口，嗓子像被砂纸磨过，

“江南出事了。我扛不住了。”

电话那头沉默了很久。久到唐天龙以为老人挂了。

他屏住呼吸，听见听筒里传来一声极轻的呼吸，像是老人深吸了一口气，又慢慢吐出来。

“我知道了。”

唐镇山的声音里没有惊讶，没有慌乱，只有一种历经大风大雨之后沉淀下来的倦然。

他顿了顿，又说，“我明天回江南。”

唐天龙张了张嘴，想说什么，嘴唇抖了半天，只吐出一句：“孙儿不孝。”

唐镇山没再说话。电话挂了。

听筒里只剩忙音，滴滴滴地响，像一滴滴水落进无底的深井里。

唐天龙握着手机，站在满屋狼藉的书房里，慢慢弯下了腰。

他像终于把身上最后一点力气用尽了，整个人蜷缩在权力的残骸里，像一尊被打碎了又重新粘起来的俑。

下班后，陆川没急着回家。

他沿着省府大门往东走了一段，拐进一条旧街，在街口那家修车铺里花了两百多块钱，推出来一辆二六式自行车。

黑色的，样式老派，结实耐用。

他试了试刹车，又按了两下车铃，声音清脆，像旧电影里的动静。

他拍了拍车座，心里盘算着：住的地方离省府不远不近，走着要二十来分钟，打车又是起步价，浪费。